Мышонок
Он был мне рад. Мы были похожи. Когда нас познакомили двенадцать лет назад, лёгкая неуловимая близость сразу сложилась между нами. Он был очень хороший друг. Возможно, любил меня. Некий платонизм, как к любимой Музе. Когда со мной случилась беда и лицо моё буквально собирали по крупицам,а душа была издёргана до боли - он позвал меня снова быть ему Музой. Вручил мне снимки, где намётанный глаз мигом нашёл ретушь и уничтожил негативы. Деликатность художника. Или мужчины. Я больше не была его музой. И больше с ним не работала...
- Как ты, мышонок? - спросил он меня, с ногами запрыгнувшую ему на диван. - Как суровые будни мини-босса? Я месяц тебя не видел.
- Да так. - Я махнула рукой. - Я в завале.
- А подружки-коллеги?
- Ты же, знаешь, у начальников друзей не бывает, - я криво улыбнулась. - шухерятся и ходят на цыпочках.
- Милая, всё будет хорошо.
- Конечно. Работа - не главное, у меня насыщенная жизнь.
- Какая? - прищурился он.
- Никакая! - рассмеялась я. - Тихая, спокойная скромная.
- Посмотришь, мои последние рисунки?
- С удовольствием.
Есть люди поистине наделенные талантом, которые сквозь кончики пальцев способны кисточкой передать настроение, атмосферу, воздух и даже музыку. Он показал мне небо. Лазурно-синее с белыми переливами облаков. На такое небо с удовольствием любуешься в детстве, пытаясь увидеть очертания мягких фигур.
21.02.16
Свидетельство о публикации №216022002423