Машина времени

Говорят запах невозможно вспомнить. Но зато, просто невероятно, что он может с нами порой сотворять. Всякий раз проходя мимо гастронома «Столичный», где весь день шкворчат маслом казаны, обрушивая на прохожих морковнобаурсачнорисовомясной аромат, я в доли секунды теряю реальность, оказываясь на узких неогламуренных асфальтом запыленных улочках небольшого села, что под таразским))) городом Джамбулом. Там в вечерней тишине слышны приглушенные голоса людей, встречающих возвращающихся с пастбищ помычивающих коров, а над приземистыми домиками поднимаются дымки. Там за заборами кто-то топит баньку, а кто-то «таба-нанит» в старых сковородках, обложенных кизяком вкуснейшие лепешки, где-то уже бьют в ведро струи теплого молока, закипает самовар…
Какую-то часть своего беззаботного босоного-короткошорточного детства я провел в этом маленьком селе, гоняя до ночи на кривом велике, а спозоранку копая в жестянку червей для рыбалки. Ауылы бала как многие из нас. Повезло мне и до сих пор уверен, что лучше мест для детства нет.
Не так давно мы с друзьями отправились туда. И знаете, что? А ничего! Я вдруг понял, ну не могу снова себя почувствовать там маленьким. Вот у Столичного – могу, а там – в селе – не могу. Вроде все то же самое, дома, улочки, тропинки, дым, голоса, запахи… Какая такая невидимая «столичная» формула, пароль, хештэг срабатывают и открывают путь в моем мозговом компьютере в ту долгую-долгую-длинную память? А еще есть запах мокрых листьев, свежевыстиранного белья, старомодного парфюма, умело отправляющие меня в прошлое. Такой аттракцион-симулятор в бескрайних сетях нейронов внутри каждого из нас. И каждый из нас много глубже, больше, шире, чем кажется. Вот стоит человек с тобой рядом в очереди за баурсаками, ты думаешь он здесь, а он тааааамммм…