Пылинки

Солнечные лучи, словно предатели, безжалостно освещают комнату. Они высвечивают все несовершенства: пыльные полки, стеллажи, паркет.

— Откуда столько пыли? — устало спрашиваю я себя, опускаясь в любимое кресло.

Подаю руку к маленькой скамеечке и с облегчением вытягиваю ноги. Как же хорошо дома! Закрываю глаза, но не могу успокоиться. Открываю снова — перед глазами всё та же раздражающая серая пыль. Она повсюду. Я вглядываюсь пристальнее. Как же она разная: вот одна пушистая, словно снежинка, другая — мелкая и клейкая, липнет к поверхности и не уходит без боя. Есть и такие, что парят в воздухе, неуловимые, как дым. Легкие, невесомые, они словно смеются надо мной.

— Придётся пропылесосить всё это, — думаю я, но не спешу вставать. Мысли начинают бродить куда-то вдаль, медленно и упрямо.

А ведь мы, люди, тоже как эти пылинки. Разные, но все одинаково подвержены жизни. Кто-то летит высоко, кто-то уже давно осел, кто-то вовсе не стремился подняться, но каждый живет в своем маленьком мире. Мы кажемся себе важными, мудрыми, занятыми, рассуждаем о великих делах, судим мир. Но стоим ли мы большего, чем эти пылинки, блуждающие в лучах света?

Иногда мне кажется, что это должно быть грустно — смотреть на нас со стороны. Мы спорим о том, что не можем потрогать руками, а между тем маленькие дети понимают больше нас. Они знают, что не бывает творения без творца, что игрушка не появляется сама по себе. Но мы, взрослые, упорно отвергаем это знание. Мы придумываем сложные теории, чтобы не признать очевидное. Почему? Почему слово «Бог» вызывает у нас сомнение? Почему мы спокойно принимаем законы природы — восход солнца, гром и молнию — как нечто обыденное? А ведь рождение новой жизни — это чудо, к которому мы привыкли, но которое не поддаётся объяснению. Разве не стоит сказать «спасибо» Тому, кто создал всё это?

Мы все чьи-то дети. Каждый из нас был сотворён с любовью, и внутри нас живёт эта любовь. Мы чувствуем её, когда смотрим на своих детей, переживаем за них, ждём от них ответного тепла. Так почему мы отказываем в этой любви Тому, кто сотворил нас? Бог живёт в каждом из нас, но мы забываем об этом, как пылинки, которые запутались в своих мелких делах, теряя из виду самое важное.

Иногда стоит остановиться, распахнуть окна души и впустить свежий воздух, дать пылинкам омыться дождём и высушить их солнечным светом. И тогда, возможно, мы увидим, что это не пыль вовсе, а маленькие, сверкающие звёзды.


 








С