Она была...

                ...  Она была мне не женой, ни другом,
                Ни дьяволом, ни ангелом,
                Не кошкой, вечно желающей блуда...


Она была безумно хороша,
В глазах - весна, а на улыбке - лето,
И днём прохладным не спеша,
Плела ромашки с лучами света.

Она была спокойна и мила,
Во снах моих, и наяву однажды
Ранним утром, задыхаясь от жажды,
На пруд сонный я забрел.

Она была невинна и прекрасна,
Как три стихии в одном небесном царстве,
Я наблюдал издалека,
А она всё смеялась и плыла.

О как же красива,
Источник прозрачной воды,
Я рисовал её ночами,
Днём сочинял о ней стихи.

Приходив ко мне ни раз,
Дарила мир,сказала, что под цвет глаз,
Взамен ничего не просила,
А только как королева по английски уходила. 

Я просто молчал,
Наслаждаясь всем этим,
Я лишь промолчал,
Обнимая её на рассвете,

Однажды при ясном закате,
Вдалеке кричала: "Люблю",
Босиком и в разорванной рубашке,
Тихо шла к пруду.

Я только молчал,
Наслаждаясь всем этим,
Я лишь промолчал,
Рассматривая её в другом цвете...

Она была уже не та:
Ни милой, не застенчивой, не юной.
А растоптанной, растрепанной,
Заплаканной и хмурой.

                ...  Это была холодная осень,
                а на ней еще старое пальто,
                она была мне не женой, не другом,
                а просто как хорошее допитое вино.