На пристани
Каждое воскресное утро он стоял на пристани, продуваемый всеми ветрами, уносящийся мыслями далеко-далеко вперед, обгоняя выдыхающие в небо дымные облака трубы лайнера и пугливо расступающиеся перед носом механического чудища бирюзовые волны. На крыльях мысли, готовых соперничать силой и выносливостью с крыльями чайки или самого альбатроса, он летел вперед над слепящей солнцем гладью воды, навстречу чему-то неизведанному, скрывающемуся там, за тонкой линией горизонта, сливающегося в голубой дымке с небом. Захлебываясь потоками встречного воздуха, пропитанный насквозь солью и неудержимым стремлением, он летел к этой намеченной неверным пунктиром линии, постоянно, навязчиво, неизменно ускользающей от него, прячущей, утаивающей от него… Что? – Он и сам не смог бы сказать…
Пристань в последний раз окатывал протяжный гудок уже невидимого глазу лайнера, и притихшая толпа торопливо стекала по ступенькам набережной, уводящим в сплетения улиц шумного веселого городка, оставляя за спиной опустевшую гавань.
Его одинокая темная фигура последней покидала пристань, разочарованно бросив ставший ненужным билет. А ветер, подхватив с земли, долго кружил его вдоль набережной, пока, наконец, игра ему не наскучивала, и он не швырял пустой клочок бумаги в беспокойные волны, бьющие о каменные плиты причала.
Иллюстрация:
Морозов Александр
"Паром", 2015 г.
Свидетельство о публикации №216022202409