Потоком

Вот и куда ей теперь...
Она смотрела по сторонам:
все четыре стены были до боли знакомыми,
но почему-то чужими.
По коленкам пронесся ветер,
и стало тяжело стоять.
Она нашла свой привычный угол,
но теперь и он ее выплевывал.
Мерзкое чувство холодного липкого пота.
И вот в какую теперь сторону...

Не хотелось ни одной мысли в голове,
от этого сдерживаемого потока
перед глазами все кружилось,
и не было возможности сконцентрироваться.
Придать сказанному значение - 
значит захлебнуться
и стремительно пойти ко дну,
хотя и плавать умеешь
и кислород был не нужен.

Ей хотелось поставить все на паузу,
зажать нужную клавишу, сделать хоть что-нибудь.
Но внутри что-то уже умерло,
не было смысла бить тревогу и взывать к помощи.

И когда,
интересно,
стало слишком поздно?

Почему она оказалась
самой
невнимательной?

Самой беззаботной и самонадеянной?

И как так получилось,
что последний шаг оказался за ней?