Это типичный пятничный вечер.
Другими людьми я по-просту не замечен.
Кто-то на кухне о чем-то спорит.
И ведь не отступит, он по жизни упорен.
Я понял что со мной,
Я просто здесь чужой.
Этот город утонул в рутины сплетен,
Памятник безрассудку тут увековечен.
И меня пугает эта мерзкая суета.
Может мною она не так воспринята?
Этот пятничный вечер, как итог всей недели.
Мы выслушываем где, кто и как обеднели.
Кто кого в делах неправильных заподозрил,
И что в нашей жизни будет после.
Ну а ты глаголом наши сердца порази.
И словами пёстрыми ты всюду рази.
Эх, пятничный вечер, упасть бы в траву.
И грань между духом и мыслью я разорву.
Но под ногами все же хрустит снег.
Чёрт, сколько принёс он мне бед.
Пятничный вечер
© Copyright: Игорь Смолков, 2016
Свидетельство о публикации №216022200090
Свидетельство о публикации №216022200090
Рецензии