Рыцари мертвого города РМГ 1

Ночь. Я только что закопал свою новую девушку. Машина пыхтит, старая кляча. Думаю, в августе продать ее. Скольких я тут закопал? Курю. Ее глаза. Бывшие еще живыми, голубые яркие глаза. Она болтала о Великой Тайне. То, о чем все боятся говорить. И она рассказала мне ее. А теперь лежит там, во тьме. Могла ли она знать, что тайна мне давно известна, и что будет лишь хуже? Что ее открытый секрет лишь рассердит меня.

Конечно, это не причина убийства. Да, мое имя – Роман. Нельзя же так… не представившись. Я убиваю людей. В основном женщин. Хотя женщины не люди. Ну ладно, остряк, полегче с ними. Нынче читатель – народ нежный. Сплю крепко, спокойно. Главное сейчас не уснуть – задохнусь.

Я выгляжу прилично – слежу за фигурой, чищу рожу кремами каждое утро. Признаюсь, со временем привыкаешь и начинает даже нравится. Рубашки выглажены, туфли начищены, борода отращена. У куриц крышу сносит при ее виде. Мода такая мода. Прихожу в клуб, болтаю с новой жертвой, тусуюсь пару часов и увожу ее «к себе домой».

Вон, очередная — смотрит на всех с высока. Знакомый типаж — «недоступная, ранимая, с богатым внутренним миром». Метр семьдесят с лишним. Каблуки для олухов, на которых она охотится. Мать вашу, вы бы знали – какой кайф им притягивать мужиков внешностью, а потом отшивать. Закрученные светлые волосы, обведенные глаза – мужики ведутся же. Тонкая талия, выточенная часами в тренажерке, длинные тонкие ноги. Достойный экземпляр.

— Привет, я чувствую, как тебе скучно с этими задротами, — хватаю ее за локоть. – Идем на танцпол.

— Извините, мужчина, я не знакомлюсь.

Она не знакомится. Ночью. В клубе. В мини-юбке, на каблуках в 10 см, блять. «Мужчина». Хотя да, борода делает свое дело. Тут, дети, главное – наглость. Плевать, что она говорит. Действуйте.

— Конечно, на каблуках сильно не попляшешь, но мы что-нибудь придумаем.

— Ты не по адресу, — снисходительно улыбается. – Мой парень трется по близости. А он очень ревнивый. И очень опасный.

— Опасных ты еще не видела, — зажимаю в руках ее задницу.

На секунду она замешкалась. Хлестанула пощечину. Трудный клиент. Недолго думая, беру коктейль и выливаю на ее тупую белобрысую башку. Крики, слезы, она бежит в уборную. Хех, дело техники. Главное в нашем деле – вызвать чувства. Позитивные или негативные – все равно. Иду за ней, успокаиваю. Слышу пятиэтажный мат в свой адрес. Терплю, успокаиваю. Глажу по закрученным волосам, нежно обхватываю лицо руками. Возвращаемся на обозрение прожекторам, танцуем пару песен и в обнимку «едем ко мне».

Обычно занимаюсь сексом в машине, потом вырубаю – и сюда, к мосту. Деревья, кусты, птички поют, трещат кузнечики. Благодать. Земля тут на удивление легкая. Раньше закапывал шлюх на холме, но устаешь как скотина. Приходишь значит в три часа ночи – жена стоит со скалкой. Где мол, шлялся? Следы измены стереть – не беда. А вот усталость – помаши лопатой как я, тут уж не скроешь. Другу, Витьке – больше везет. Мало того, что кабан, так еще и работает на кладбище. Тут и парится не надо. Я уламывал его место под мои дела выделить, а он: «Своих хватает». А вообще работа у него не сахар. Веселая иногда — –то пьяные родственники гробы перепутают, то вместо праха в урну травку насыпят – а ты ищи, раскапывай. Но он сам вам как-нибудь расскажет.

Он мне как брат. Столько вместе прошли. Брат по крови умер – повесился из-за безответной любви. Год назад. Под этим самым мостом. С тех пор я мщу двуличным сучкам, считающим себя не такими как все. Которые возомнили себя богинями. Мне не жаль их. Даже ту, что лежит сейчас под землей.

Какое лицо было у ее парня, когда он приехал сюда. Да, она не соврала про парня. Полчаса назад примчался. Убить хотел нас. Но я частично ему уже помог. Вы прикиньте – уличили свою девушку в измене, следили за ней, приехали – а тут ее ебарь закапывает. Я бы засранца рядом закопал. Что в общем то произошло. Ладно, хрен с вами, воздуха мало совсем. Рядышком, сбоку «красавица» тухнет. Да и я еще накурил. Надо Витьку звонить – выручит. Жена на ужин борщ обещала. А борщ она готовить умеет.