Я пытаюсь мыслить здраво,
я пытаюсь думать что-нибудь -
я пытаюсь, чтобы замолчала
эта тьма, засевшая мне в грудь.
Я пытаюсь шевелить руками,
я пытаюсь что-то написать,
будто бы получится словами
вязкую и клейкую порвать,
что ножом вспороть, переиначить,
вычистить задетое нутро -
я пытаюсь выучить: не значишь -
ты теперь не значишь ничего.
Да и всё имело ли значенье,
да и всё - не сорная трава?
Жизнь, имея тягу к обобщенью,
сгладит все неровности угла
и скруглит, и округлит до кучи
так, что в ней потом не разберёшь
и не вспомнишь ни лица, ни случай, -
резанувший по сердцу, что нож -
что сейчас той вязкой, клейкой тьмою
по груди струится и бежит -
и ты чувствуешь, что только ей одною,
как бы не противился, был жив.
Тьма
© Copyright: Небесная Ксения, 2016
Свидетельство о публикации №216022400139
Свидетельство о публикации №216022400139
Рецензии