Притча о Розовом Мячике

   Мы обходили эту отмель слева. Солнце било от воды в глаза, и от этого казалось, что все празднично искрится вокруг.
   Плот несло быстро.

   – Смотрите! – закричали дети. – Что это?
   Они указывали направо.
   Там, посреди галечной отмели, лежал розовый шаp.
   – Мячик!
   – Причалим?

   Руки привычно выполнили маневр, и через секунду я уже бежал по отмели. Под ногами круглая, отмытая водой галька, увесистая даже на взгляд. Не галька, а булыжник...
   Вот и мяч. Не раздумывая, нагибаюсь, подхватываю рукой розовый шаp и... едва не роняю!

   Мяч тяжел, как камни, что лежат вокруг. Он слишком давно лежит на отмели и наполнен водой.
   Мяч стал таким же, как те, что рядом.
   Одним из всех.
   Такой же круглый.
   Такой же тяжелый.
   Такой же неподвижный.
   И только окраску сменить не смог.
   Он был и остался розовым. Всем невзгодам назло.


   Я поднял мяч, поднес к плоту и уже там нажал на его бока: вода брызнула сверкающей струей, и радостно засмеялась моя дочь, а мяч, будто с облегчением, вздохнул.
   Он извергал из себя чуждую жидкость, становясь, как когда-то, легким.
   И только рваные раны на его розовых боках уже никто не мог залечить.
   И никто не мог вернуть былую упругость...

   Но что до того моей маленькой дочурке? Крохотные ручки нетерпеливо тянутся:

   – Папа, дай мячик!

   И под нежными детскими пальчиками старый розовый мячик снова стал молодым.

   Или это нам показалось?..



                Река Бухтаpма
                14 августа 1991 года