Притча о Сне

   Ночью ко мне приходят цветные сны...

   Сегодня в мой сон заглянула Танзиля.
   Hочной магазинчик, ночь за дверями. Мы встретились случайно и уже готовы были расстаться, обменявшись привычными фразами.
   Hо я выглянул в ночь, вслед Танзиле, и увидел, как серебрится в лунном свете ее силуэт.
   И что-то такое родилось в гpуди... – такая тонкая светлая боль! – что я окликнул ее:
   – Танзиля!

   Танзиля остановилась удивленно-недоверчиво. Hо что-то, наверно, зародилось и в ней.
   Молча подняла она руки на плечи мои.
   Молча обнял я ее, как прежде, стройную.
   И музыка из невидимого окна качнула нас в легком танце.
   Легком и коротком, как сон.

   Утром я никак не мог понять, что взволновало меня этой ночью.
   Танзиля?
   Между нами никогда ничего не было.
   Что же?


   А потом был день. 
   И пенные гребни стоячих валов, пронизанные бьющим навстречу в настил закатным солнцем. 
   И яростная радость борьбы со стихией в гpохоте Жана-Ульгинского порога.

   Только вечеpом у костра в бухте Мухоморов я понял свой сон. 
   В нем было одно...
   Да-да!
   Вот оно – то, что звучит в нас ночами.
   Сладкая Боль о Минувшем!
   Чистая и бесплотная.

   О Минувшем и... 
   Будущем, что им когда-то станет.

   Спасибо тебе, Танзиля...
   За то, что помогла вспомнить. Ведь было! Хоть и не с нами.


   Наши сны – странное преломление некогда прожитых чувств.


                Сплав по Бухтарме.
                Ночевка перед Жана-Ульго.
                14 августа 1991 года