Там нет меня

Вот и ещё одна моя мечта сбылась.
И снова не так, как я это себе представляла. И снова она, сбывшаяся, оказалась... не тем и не о том. Этот мир будто ателье с неумелыми портными, где отдавая на растерзание тончайшую ткань, сотканную из самых светлых своих нот, в результате получаешь... платье.

Но ведь я и хотела именно платье!

Вот моё тело, а вот это долгожданное платье, но... я не хотела так.

Я представляла себе образ, а не итог.

Когда ты идёшь, ты счастлив, а когда ты приходишь, ты оказываешься втиснутым в какое-то там платье. Да, красное. Да, в пол. Да, почти воздушное и с открытой спиной. Всё точно по размеру и по лекалам...

Но почему же тогда сейчас хочется не танцевать, а плакать?!
Выть.
Истошно.
Срываясь на крик.
Выть и изо всех сил хлестать себя по лицу, запрещая себе слёзы и слабость.

Ответ: потому, что ни одна сбывшаяся мечта не приносит счастья. Счастливыми мы бываем только в поиске своего счастья.

Предыстория, предвкушение, прелюдия, пре...

Но только не ПРЕдел. Только не подытоживайте, умоляю! Только не берите в руки свои мерзкие счёты и не пытайтесь вывести формулу меня самой для меня же. Не суйте мне в лицо ваших отчётов о проделанной работе.

Там нет меня.

Дрянной характер? Излишняя мечтательность? Нежелание смириться, сдаться, упасть в грязь, размазывая по щекам слёзы, сопли, слюни?

Нет!

Просто если хоть кто-нибудь, хоть когда-нибудь сумеет это сделать со мной, платье, о котором я мечтала, превратится в мой гроб.

И знаешь, это будет и твой гроб тоже.

А мы не хотим умереть сейчас.

Мы будем долго-долго смотреть на капельку воды, испаряющуюся с ладони Бога...