О грустном

Золотая осень. Конец сентября. Парк. Полупустая прогулочная аллея. Редкие прохожие. Скамьи в изящном осеннем уборе. Шорох листвы под ногами. Полная идиллия.
Неспешно прогуливаются двое: молодая мама и мальчик около двух лет. Он постоянно болтает на своём «малышкинском» языке. Ему все любопытно…
-Мама! Почему столько « лиштиков»?-
-Сынок …осень, сентябрь, они улетают…-
-А куда они улетают?!-
-Они просто кружатся и  падают на земельку, на воду, на лавочки…-
Начинается мелкий дождь. Мама заботливо натягивает малышу капюшон.
-Смотри…дождик, ветер… продует, как-никак сентябрь.-
Сын продолжает:
-Мама? А почему «додик»?!-
-Потому что тучки плачут. Они провожают лето. Птички кричат, улетают искать тепло, ветер кружится и дует, солнышко спряталось. Запомни…всё это осень…сентябрь…-
-«Сентавр»- задумчиво повторяет малыш.
В глубине аллеи на скамье мужчина не совсем опрятной наружности в изрядном подпитии вероятно «наслаждается» красками осени. Хотя…глаза полуприкрыты, на шапку и мокрые лацканы замусоленного пальто хаотично ложатся листья. В руке полупустая ёмкость. Издалека он напоминает какую-то странную скульптуру…
-Мама, смотри… «сентавр!!!»
-Да-да сентябрь -  рассеянно повторяет мама, может даже чуть виновато...Она раскрывает зонтик, торопливо тянет сына к выходу из парка.
«Сентавр» медленно заваливается на бок, и, как бы  падая, неловко поджимает под себя ноги и укладывается на влажную скамью.