R. I. P
— Что? Опять? Снова?
— Да.
Комната была неестественно чёрной. В фильмах ночные помещения отдают лёгким оттенком синевы, как смывшаяся краска на осветлённых волосах, в жизни свет фонарей обогащает их оранжевым или белым, а сейчас — просто тьма. Некогда спокойная, а сейчас наполняющаяся тяжёлыми вздохами и едва слышным сопением.
Никакого источника света.
И мне не спастись.
Сказать то, что я говорила уже, — и в очередной раз утихомиривать быстро бьющееся сердце, вытирать невидимые слёзы, которые так и не появятся, сжимать кулаки, чтоб ногти наконец-то поцарапали эту чёртову ладонь, — или оставить всё как есть и уйти без объяснений, совершенно не заботясь о чувствах такого чужого, но такого родного человека?
— Прости меня.
Всё заново. Фильм поставили на повтор, песню включили снова, Солнце заклинили мои слова.
Он даже сказать ничего не может.
И я не могу.
Но я могу подойти. Обнять. Уткнуться в грудь и выдавить из себя шутливо-спокойным тоном:
— Ты ж знаешь. Я вернусь. Я всегда возвращаюсь.
И только когда сил не остаётся.
Я открываю глаза.
Комната остаётся чёрной.
Только с улицы проникает свет. Сквозь те полупрозрачные занавески, над которыми он когда-то смеялся. Кошмар это или нет — я не знаю. Я не могу перевернуться на бок, чтобы не потревожить спящего у головы кота, не могу потянуться за плеером, потому что любая песня сейчас вызовет слёзы, не могу взять таблетки, потому что их надо принимать по расписанию, а не когда хочется. Не могу, в конце концов, даже двинуться, чтобы прогнать видение, силуэт, застывший посреди комнаты.
— Солнце?
Он не реагирует. Я моргаю.
Его нет.
И только тогда страх переходит в панику. Я дёргаюсь, пугая кота, заворачиваюсь в одеяло, словно это спасёт меня, и утыкаюсь лицом в подушку, лишь бы ничего не видеть и не слышать. Сердце, кажется, своим стуком бьёт по матрасу, сминая простынь. Дышать невозможно. Перед глазами — пустота.
Сдохнуть бы прямо сейчас, чтоб не чувствовать боли.
Кот потягивается и снова продолжает мирно сопеть. Кто-то ходит за стенкой. Дыхание в комнате — моё или чьё-то ещё? Это ощущение — мне кажется или кто-то меня гладит по голове?
Я всхлипываю — звук поглощает подушка.
Я хочу плакать — слёз нет.
Я задыхаюсь — даже не смею повернуть голову.
В конце концов, я засыпаю.
С тяжестью в груди и потными руками.
А он продолжает охранять мой сон.
— Я люблю тебя.
— Девушке своей это говори.
Этим же вечером я утешаюсь чужими словами, нервно глотая таблетку за таблеткой.
Этим же вечером я узнаю, что и тут оказался подвох.
Последние слёзы я выплакала, пока блевала после очередного приёма пищи. А иначе страдать как-то не получается.
Закрыть глаза — окажешься в другой вселенной.
Открыть глаза — мир становится реальным.
Всё просто.
Только контролировать это не всегда получается.
Когда ты сидишь на алгебре и записываешь формулы, а Солнце стоит рядом и издевательски смеётся каждый раз, потому что чёрная ручка снова зачёркивает неверные цифры. Когда болтаешь в столовой с одноклассниками, а Солнце прерывает тебя на полуслове, отправляя снова в туалет — порезать руку или бёдра. Когда ты идёшь на перемене по коридору, а напротив окна виднеются знакомые очертания. Только вот тогда ты можешь остановиться, посмотреть на людей, окружающих тебя, и подумать — а настоящее ли всё это? А приводит ли любовь к сумасшествию? А невзаимная? А к живому? А к мёртвому? А от мёртвого?
Существовал ли ты вообще, Солнце?
Откуда ты?
Кто ты?
Когда я снова начинаю плакать, он вытирает мне слёзы.
Я ненавижу предательство. Обман. Лицемерие.
Но это невозможно исключить из жизни. Ведь тогда всё нарушится. Вся та тонкая конструкция общества. Невозможно это сделать. Нереально. Не надо.
Когда я успокаиваюсь, он поглаживает меня по спине.
— Ну и зачем он тебе? Я же лучше.
Комната остаётся чёрной. Такой же пустой и тёплой. И никакой. Помещение не создаёт атмосферу. Стены не давят на затаившуюся клаустрофобию. Есть только пустота.
И тот силуэт, ждущий меня в самом дальнем углу.
Свет в конце тоннеля? Чушь. После смерти не будет ничего.
Только все останутся одни.
Я — нет.
И я больше не открою глаза.
— Ты же знаешь. Я вернулась. Я всегда возвращаюсь.
Свидетельство о публикации №216022802371