Колесо

Я лечу, вцепившись обеими руками в колесо Фортуны. Мои ноги полощутся по воздуху где-то далеко позади, руки натянуты до предела и бугрятся венами под дрожащей кожей, и только ветер свистит что-то неразборчивое вслед.

Подо мной снизу, справа, слева, впереди в темноте мелькают огни, сливаясь в один сплошной светящийся круг. Не знаю, где именно меня – незваного наездника – собирается скинуть строптивое колесо. Выждет ли момент, когда онемеют от усталости мышцы, и взмокшие пальцы готовы будут разжаться и соскользнуть. Или когда какая-нибудь нога – самая невезучая – запутается в лохматых кудрях темного облака и утащит от колеса вслед за собой. Или когда свежий порыв воздуха со всей силы отбросит меня и умчит далеко-далеко скитаться вместе по диким ветреным тропам.

Я не знаю, когда сорвусь с колеса – это мне не открыто. Я гоню подобные мысли прочь и только крепче вцепляюсь в колесо, пока ветер треплет волосы, а в глазах мелькают огни.