Навеяло 539

Навеяно оценочно-сужденческим произведением автора «Прозы» Дым Аф
«Строго о PейтинX Киры Бриз»  http://www.proza.ru/2015/04/09/1512

На правах пародии (лишь как жанра) цитируется почти полностью:
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о

«Рецензия.


В этом, не побоюсь этого слова "этом", произведении, мы отчетливо можем увидеть все проблемы нынешней литературы и городского хозяйства. Здесь нам слышатся нотки, подлодки, хохлатки и крики негодующих граждан, пока ещё не обеспеченных собственными рецензиями должным образом. Из чего мы можем присовокупить наличие тенденций и аберраций, которые, ну никак.

Первая строка(как ей и положено быть) отсылает читателя к истокам. Чистым и незамутненным истокам. Что такое, господа, "меня"? Это целый мир, богатый, одухотворенный и даже неходящий в сортир. Со словом "опять" их соединяет вечность, темно-синяя, предгрозовая вечность.
Первой фразой вершится судьба, нам не говорит автор, какая, он искусно умалчивает, раскручивая неподалеку от ничего не замечающего читателя своё элегантное лассо.
И трансцедентальный захлест! Вот он - бросок истины, читатель бьет ножками, сучит...но поздно, поздно читатель, ты уже огорошен и повержен.

И автор жалеет, жалеет и чуть отпускает грубую петлю - "и вчера не было".
Это уже философический отсыл к Клаузейвицу и Маттерниху(простите за бранное слово), коим автор откровенно наслаждается, как и нашим бульканьем в петле, читатель.

"О, боги, боги.."

И рескрипция пополам с канифолью до - "господи"...Рыдания, - вселенная раскалывается у нас на глазах..

Не вернуть, не простить, не собрать!

Реквием...
Моцарт, Вагнер, Склифасовский...слушаем потрясенно.

И где-то там, между "скока" и "пичали" - тоненькая, еле видимая ниточка,- проблеск розовый надежды,- голоса аггелов...

Спасибо...тлип, тлип,
Автор!!»                © Copyright: Дым Аф, 2015

о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о

Просто – попытка на тех же костях – сварить другой бульон.
Что получится – то и получится. Ничего другого.
Любые совпадения слов – не плагиат, а чистая случайность.

О, боги, боги!, ну прям   – хлещут рескрипции током.
Автор на редкость упрям,   всех посылая к истокам.
В произведении мы   дышим во славу каденций.
Не загружая умы   поиском лживых тенденций.
Слова уже не ввернуть   – голос надежды столь тонок.
Дайте хоть в мыслях вернуть.   Джином растраченный тоник.
Но автор дело сечёт,   опыт не зря им получен.
Не сомневаться насчёт   самых лукавых излучин.
Можно захлёст нарастить,   под аберраций рыданья.
Можно понять и простить,   зная что нет оправданья.
Видимы нити уже,   так уж оно комильфо ли.
Ладить свои «протеже»   в вечности без канифоли.
Поздно, закончен бросок,   ты огорошен с наскока.
Ножик «тлип-тлип» о брусок  – в точности нужно на «скока».
Быстро вершится судьба,   фраз табуретки толкая.
Мир от столба до столба – трансцедентальность такая.
Клаузевиц в Маттерних – бранное слово слетело.
Видимо, просто у них   юмор покрашен в «Отелло».
Кто позабыли вчера,   философичность – на кой им?
Слаженно врёт «немчура»,   это, мол, мы беспокоим.
Ножками бьёт по полам,   и на глазах тяжелеет.
Ворох проблем – пополам,   кто и о чём там жалеет.
Первой строкою – в меня,   не элегантно, но чисто.
Истину чуть подменя,   передоверившись числам.
Ждут, что под градом мортир   – лапки сложу и завою.
Всем предвещая сортир   ноткою предгрозовою.
Слышится сдавленный крик,   проблеска жалкая обрезь.
Это цветущих интриг   должный до тютелек образ.
Где и подлодки в ходу,   где негодуют хохлатки.
Где под чужую дуду   вдуют про все неполадки.
Где до прилёта орла   будут выклёвывать печень.
Когтем таща из горла   – кем и на что обеспечен.
Это издержки игры,   той, что на «Прозе» почали.
Бейтесь за сан «Царь горы»   или сидите в «пичали».

о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о

Вариант под песню:

О, боги, боги!, - ну прям.  Хлещут рескрипции током. 
Автор на редкость упрям.  Всех посылая к истокам. 
Слова уже не ввернуть.  Голос надежды столь тонок. 
Дайте хоть в мыслях вернуть.  Джином растраченный тоник. 
Но автор дело сечёт.  Опыт не зря им получен. 
Не сомневаться насчёт.  Самых лукавых излучин. 
Можно захлёст нарастить.  Под аберраций рыданья. 
Можно понять и простить.  Зная, что нет оправданья. 

Видимы нити уже.  Так уж оно комильфо ли? 
Ладить свои «протеже».  В вечности без канифоли. 
Поздно - закончен бросок.  Ты огорошен с наскока. 
Ножик «тлип-тлип» о брусок.  В точности нужно - на сколько. 
Быстро вершится судьба.  Фраз табуретки толкая. 
Мир - от столба до столба.  Трансцедентальность такая. 
Клаузевиц в Маттерних.  Бранное слово слетело. 
Видимо - просто у них.  Юмор покрашен «в Отелло». 

Кто позабыли вчера.  Философичность - на кой им? 
Слаженно врёт «немчура».  Это, мол, - мы беспокоим. 
Ножками бьёт по полам.  И на глазах тяжелеет. 
Ворох проблем - пополам.  Кто и о чём там жалеет. 
Первой строкою - в меня.  Не элегантно - но чисто. 
Истину чуть подменя.  Передоверившись числам. 
Ждут, что под градом мортир.  Лапки сложу и завою. 
Всем предвещая сортир.  Ноткою предгрозовою. 

Слышится сдавленный крик.  Проблеска жалкая обрезь. 
Это цветущих интриг.  Должный до тютелек образ. 
Где и подлодки в ходу.  Где негодуют хохлатки. 
Где под чужую дуду.  Вдуют про все неполадки. 
Где до прилёта орла.  Будут выклёвывать печень. 
Когтем таща из горла.  Кем и на что обеспечен. 
Это издержки игры.  Той, что под это почали. 
Бейтесь за сан «Царь горы».  Или сидите в печали.