Серый город-глава5

Мы вышли из кинотеатра уже ночью. Над нашими башками висел острый месяц, и мы потащились по домам, бормоча о фильме. Нищий жил ближе, вон он полез по пожарке к себе на крышу. Стих мне лень было царапать за углом кинотеатра. Я лишь заглянул в тот проулок, что кончался тупиком. Ну, то есть, в него можно было зайти, а метров через 15 наткнуться на стену. В общем, как в него зашёл, только также и вышел. В одиночестве, по пути домой, я вспоминал тот тупиковый проулок. Там я и познакомился с Мотоциклистиком.
       Вот и мой домиха, двухэтажный, тёртый временем. Я потоптал ступеньки до моей комнатухи, сунул ключ, чик-чик вправо, я дома. Выключатель-щёлк, и заразил комнатуху жёлтым светом. Башмаки слетели в угол, я снял рубаху, и повесил на крючок. Моя комнатуха, она такая: большая, квадратная, слева окно, от окна недалеко кровать, рядом шкаф с книжками. В другом, правом углу - плита, я там еду готовлю, рядом стол. Ещё у стола холодильник, в нём мёрзнут  всякие продукты. У входной двери- крючки, на них одежда болтается. Вот так… А-а-а-а, ещё ванная. Я как раз пошёл в неё. Мылив руки, я посмотрел в зеркало на свои волосы. Стриженые машинкой, под 1 см. месяц назад, они уже чуть отрасли, но не так, чтобы за них можно было схватить. И я снова вспомнил тупиковый проулок у кинотеатра, и знакомство с Мотоциклистиком.
       Когда-то я смотрел последний сеанс в кинотеатре. Крутили кино про французского поэта-парнишку, жившего в 19-м веке. Такие фильмы интересны немногим людям, потому на последнем сеансе его и гнали. Парнишка-поэт был бунтарём с лохматой башкой. Я смотрел кино раз двадцатый, и, конечно же, башка моя тоже была лохматая. Кроме меня, в кинозале были, может только призраки, людей точно не было. Я закинул ноги на кресло впереди меня, и пил из горла какую-то пьяную жидкость.
       Кино кончилось, я сунув руки в карманы, круто вылез из кинотеатра. Ветер, моя косматая башка, ночь… И я тоже пишу стихи. Чем я хуже того французского парнишки? Пьяный, я залез в тупик за кинотеатром, чтобы нацарапать на заборе стих. Ключом я выцарапывал первую букву. Тут, как из волшебства, в проулке возник Билли «Таблетка». Я даже ухмыльнулся,  засунул ключ в задний карман,а после, кулаки всунул погреться в карманы джинсов, и нагло смотрел на Билли. Но за Билли появилась тень. Грохнула пару шагов и вылезла под фонарь. Это был Громила с автозаправки. Я протрезвел.
      «Громила с автозаправки»- 2-метровый парень, огромного телосложения, и отупевший от 10 лет работы на заправке, так как нюхал бензин. Он был в сальном джинсовом комбинезоне, а его голые руки держали обрезок садового, резинового шланга. Продавался он за всё, на чём можно было заторчать. Билли хихикал. Бежать из тупика мне было некуда, только на них. План в моей протрезвевшей, лохматой башке был такой: я разбегаюсь, даю Билли с разлёта в морду. Потом, также на бегу, пинаю башмаком Громилу по коленке, и несусь домой, целый и невредимый, шабурша волосами по ветру.
       А получилось так: Билли я в морду дал, но он успел подножкой зацепить мой ботинок. Я споткнулся и влетел в Громилу. Громила схватил меня за волосы и пригнул к земле. Я даже чуял как воняют бензином его ботинки. После, Громила стал дубасить меня по спине обрезком резинового шланга. При  ударах, шланг словно обнимал меня очень больно. Громила лупил и лупил, а Билли хихикал. Из медвежьей хватки Громилы мне никак было не вырваться. Его ладонь была с мою башку. И тут Билли радостно завизжал: «Громила, дай ему со всей дури!». Я видел только асфальт и вонючие, бензиновые ботинки. Но, тут, рядом с ними шлёпнулся резиновый шланг, а в мои рёбра, с правой стороны, влетел кулак Громилы. Второй кулак разжал копну моих волос и я свалился на асфальт. Я хапал воздух, в бок словно въехал товарняк, а перед глазами поплыли диснеевские краски.
       Сквозь мультики перед глазами я увидел, как сзади Громилы подошёл парень. В руках у него было что-то вроде огромной монеты. Он был в мятом сером пиджаке и чёрных джинсах. А светлые волосы короткие - кто куда… Словно он только что проснулся и не причесался. Лицо красивое, как у героя боевика, но на внешность ему явно было плевать. Он подходил медленно, как- будто ему скучно. Громила с автозаправки и Билли плясали вокруг меня радостно, и парня совсем не заметили. Парень скучающе подошёл, Громила повернулся на звук шагов, но поздно. Парень заехал ему огромной монетой по отупевшей морде, Громила отлетел, и впечатался в столб фонаря. Наширенные глаза Билли «Таблетки» стали круглыми, и он хрипло сказал: «Мотоциклистик, не надо». Из тупика был один выход (как я уже рассказывал), но его закрывал Мотоциклистик. Билли зацепился за кирпичный забор, с мыслью его перелезть. Мотоциклистик бросил большую монету, она громко загремела (это был люк от колодца), потом подобрал шланг и  врезал  Билли по рукам. Билли свалился с забора, и Мотоциклистик прилепил башмаком ему в морду. Билли вырубился. Я зачарованно смотрел на всё это сквозь весёлые краски перед глазами. Мотоциклистик выключил и Громилу, и Билли так быстро, и будто не спеша. Это было очень круто. Краски перед  моими глазами стали ещё веселее, и тут уже вырубился я.
        Я очнулся дома на кровати. Мотоциклистик сидел у книжного шкафа, и что-то читал. «Уж больно тонкая книжка»- подумал я. Чёрт, да он листал мои стихи. Мотоциклистик чуть улыбался, потом заметил, что я очнулся, и сказал: « Так значит, это ты царапаешь стихи на заборах?». Я кивнул головой, а потом прохрипел: «А ты Мотоциклистик. Я читал надписи на стенах» (по городу, много где, было написано «Мотоциклистик рулит»). Он ничего не ответил, а только снова чуть улыбнулся. Интересно, а как он узнал, где я живу?
        Так я познакомился с Мотоциклистиком.