Артистка

      Она называет себя Артисткой. Пишет стихи и читает их на улицах города. Люди останавливаются, слушают, иногда кидают деньги в зелёный пятнистый пенал.

      Ей приятно, что не проходят мимо. Но пишет в основном для себя. Или все же для тех, кто не пропускают ни одного "выступления". Каждый день приходят её слушать. Некоторые строчки и вовсе шепотом повторяют.

      У Артистки зеленые глаза. Яркие-яркие. Словно трава на лугу. Хотя, откуда ей самой знать? В её городе вечная осень. С пронизывающими ветрами и холодными дождями.

      Погода как по расписанию: трижды за неделю срывает пришвартованные лодки, дважды льёт как из ведра, один день морозное солнце, один - град. А для неё погоды словно не существует. Артистка каждый день гуляет по городу, каждый день читает стихи.

      Сердобольные люди в дождь кидают чуть больше звонких монет, чуть больше грязных купюр. И для таких дней она купила второй пенал - черный. С фиолетовым цветком на боку. Ей почему-то он понравился. Не пенал, цветок. Почему-то показался родным. Этот яркий цветок на чёрном фоне.

      Она называет себя Артисткой. А настоящее имя и вовсе забыла, кажется. Хотя всегда можно открыть верхний ящик комода и достать оттуда паспорт. Аккуратненький, в перламутровой обложке. Можно полистать его безжизненные страницы, полюбоваться на собственную фотографию, потрогать старые, едва видные печати. Можно по слогам прочесть собственный адрес и удивиться, на какой интересной улице она живёт! Но отчего-то не хочется.

      Больше нравится быть Артисткой. Почти безымянной, прописанной на городских улицах под дождём.