Клочок бумаги
всегда понимал, но передавал, как мог, добавляя от себя лишь
частичку пережитого им. Другим нравилось это читать. Но он
устал. Устал искать себя. И вот наступил момент, когда перед
ним лежала не тетрадь или блокнот, как обычно, а всего лишь
клочок бумаги. Он пытался дрожащей рукой красиво вывести
слово смерть. Честно пытался, да не получалось. На обрывок
вмещалось всего две буквы или меньше… Он ворчал, пыхтел, в
голове всегда полной идей и образов, на этот раз было удиви-
тельно пусто, а на душе тяжело. Вдруг он услышал птичку, ра-
достно певшую песню сочинённую не ей. Ветер деловито брал
чьи–то ноты. Застучали капли дождя. Так кто–то, чьи слова он
пытался выразить, с ним говорил. И внутри как будто скрипнул
невидимый внутренний механизм, что–то в нём изменилось,
привычно рвануло на встречу голосу, стало легче... И как будто
посветлело вокруг... А потом он первый раз за много лет улыб-
нулся. Нет, всё было не зря, в мире, где столько интересного,
таинственного, непознанного, неописанного. Где выведенное им
на бумаге пережитое чувство может вызвать столько ответных
эмоций: радость, ожидание, сопереживание, а иногда даже по-
могает жить. Он хотел написать лишь слово смерть, а написал –
жизнь. Красиво написал, от всего сердца. И на этот раз это был
его выбор!
Свидетельство о публикации №216030300031