Так холодно, что хочется спрятаться в пелену снега.
И дышать... Вон пролетели синицы. Им не привыкать
к природным переливам.
Мне нужно пройти по бездорожью два перелеска
и холмы. Выхожу утром. Страшно одной. Шумит
ветер, подсказывает ритм.
Перехожу на бег. Оглядываюсь - там кто-то следует
за мною. В снегу не разглядеть лица - лишь силуэт.
Лучше не думать. Иначе конец...
Где же холмы? В старину в таких гиблых местах
находили следы диких птиц с зеленым оперением.
Приметы скупым почерком диктовали выход.
Бездорожье
© Copyright: Алина Бунина, 2016
Свидетельство о публикации №216030401106
Свидетельство о публикации №216030401106
Рецензии