Муки творчества

               
Ироничный рассказ
      
       

  За окном серость и неуютность. Чем бы заняться? Наверное, самое время излить душу на бумагу. И вот уже передо мной лист, авторучка. Лист белоснежный, замер в ожидании, когда на него обрушится шквал превращенных в слова  эмоций, глубоких мыслей, которые будет едва успевать записывать авторучка. Мысли! Где вы? Хотя бы не очень умные? О чем же написать? Или о ком?

   На днях в автобусе познакомилась с женщиной очень среднего возраста. Задорная, говорливая, но с палочкой. Оказывается, лет 10 назад отказали по причине болезни ноги. Усадили ее в инвалидную коляску, а она: « И как же в ней  по грибы-травки в лес? А на огород в грядки? А в клуб на спевку?» Да и вцепилась мертвой хваткой в костыли: ходила а. точнее, таскала себя по дому до «кровавых мальчиков» в глазах. И ведь победила! Стала снова ходить. Не важно, что медленно и с палочкой, зато до излюбленной грибной поляны доходит, и букеты зверобоя собирает, и возле грядок колдовать ухитряется. А в клуб с подружками попеть – обязательно!

   …И что? Про нее рассказать? О том, что  «Каждый кузнец своего счастья»? «Хочешь жить – умей вертеться»? А может «Спасение утопающего – дело рук самого утопающего»?  У нас каждая вторая женщина  к этому  «очень среднему»   возрасту успевает приобрести столько болячек, что… Но как робот, вскакивает утром по звонку и вперед! Присмотритесь к походке наших женщин: у многих она летящая? Как же! Все больше ссутулившись, неспешно прихрамывая, приволакивая, враскачку – кому как удобнее…

  Гляжу на часы: уже час сижу, а лист чист и светел. Нет, в такую погоду на нем надо писать что-то светлое и радостное. К тому же начало весны, а это капель, набухшие на ветках почки, крикливые воробьи в лужах, лазурное небо,  женщины поголовно без головных уборов, облачившиеся в яркие пальто и курточки, больше открывающие, чем прикрывающие, взобравшиеся на каблуки, часто не заботясь о том, насколько нелепо выглядят по причине неумения  ими пользоваться. Но все это прекрасный пол не интересует, главное подать сигнал: «Не проходите мимо! Я здесь, и я самая-самая! И вы очень пожалеете, упустив такое сокровище!»

   Не все, конечно, думают именно так, потому что у многих сокровищ уже имеется оправа, но вот те, кто считает, что она не совсем или вообще им не соответствует и те, кто  в ее поиске, уверяю, думают именно так.

   И что, писать об этой ерунде? А про начало весны и лазурное небо вообще не складывается потому,  что за окном грязь, слякоть, мокрый снег, гололед, и все это в одном стакане… Как тут родить восторг?

   Сижу второй час. У Ахматовой этого «сора» было, наверное, каждый день по ведру, только копайся и записывай, а тут...
    Мой кот, персиково рыжий  шотландец ( все собираюсь сшить или связать ему килт – очень будет к месту) сидит на подоконнике, голодными глазами смотрит на фланирующую под окном туда-обратно соседскую кокетку Муську, и воет на разные голоса. Ему тоже хочется весны и чуточку счастья. Но весна у него есть, а счастья я лишила его пару лет назад, и теперь ему остается только выть от злости и чего-то, что беспокоит…

   Написать про кошачью жизнь? А что про нее писать: все дни на диване, полу,  подоконнике – отлеживай бока. Накормят, напоят, поласкают, иногда даже поиграют – вот  жизнь! Где же здесь суставам болеть? Ни одну кошку не видела с некрасивой походкой.

   Чувствую, что начинаю раздражаться: еще бы – скоро на участок выходить. Семенами уже запаслась, земля подсохнет - и вперед! И никакая кошка не сможет хоть чуть пройтись  той походкой, какой буду возвращаться  после "радостных"  весенних  хлопот домой.

   За окном начинает смеркаться. С досадой кошусь на белый лист: пустой… За полдня ни одной умной мысли, которая могла бы украсить его, все какая-то  ерунда, обыденность. Как все эти очень и не очень знаменитые могли (утверждают, что и теперь могут) каждый день «в час назначенный» садиться за стол и писать по несколько часов, а передохнув и набравшись новых умных мыслей и слов, опять писать? Неужели у них не бывает так, что не о чем рассказать? И слова красивые куда-то исчезают?  Слова-заманухи…, а про предложения как сказать?

   Недавно читаю: «…лесок этот: слева по вертикали огромные ели…, справа по горизонтали – тянется овраг…» Интересно, а если ели и овраг поменять местами? Вот так и блудим  и мыслями, и словами.

    Я решительно прячу чистые листы в папку: на сегодня хватит! Если нет того, о чем вдруг очень захотелось рассказать, даже, если вроде и обычный сор, но зацепило внутри, не уходит из головы повторяемое на разные лады слово, помолчи. И оправдывай свою бездеятельность тем,  что ты не великий и даже почти неизвестный, и каждый день садиться к столу тебе не обязательно.