Ночь.
Проволока гудела за окном
натянутой струной на
ртутный обруч и
выгибалась
лунною дугой над тишиной
обледенелых поприщ.
На градусах черта
за цифрой
двадцать – и обессиленный,
как мох, покой – цвёл
в спорах, чтобы с
облаком
сплетаться, подброшенный
прозрачною рукой. И
невесомость
дня
плыла в стекле – по дереву
скользила натяжением,
а огонёк свечного
отражения
плясал, в листах бумаги, на
столе. Дивертисментом
шли его шаги, но
взгляд,
надсадно, догорал в печали
и капли воска, золотом
венчали, густых
чернил
сумбурные круги. Ночная
заводь наплыла волной
и бейка оловянного
тумана –
молчанием стянула голос
мой, как шелковая
нить на коже
рану.
Бессонная струна
© Copyright: Виталий Шатовкин, 2016
Свидетельство о публикации №216030402019
Свидетельство о публикации №216030402019
Рецензии