Крик

Сколько лет мне? запуталась во всех тех числах,
которые прошли, идут и судятся в моих же мыслях.
Своей ладонью глаза на грусть закроет диета:
Противострессовый спирт, кофе и сигарета.

Я как-то странно живу...Да что там...существую.
Что надо мне от жизни? Да вот, сижу,рисую.
Картинки с каждым днём всё больше заплывают чёрным.
Пока на них два цвета,мои дни - повторы.

Буду дальше пропускать сюжеты своей жизни.
Мой мрак внутри уже не страшен,всё родней и ближе.
О чём мечтала раньше? Да ну, да бред какой-то:
институт,ребёнок,муж,любимая работа...

Желания....Откуда?! Потребностей всё меньше!
Не ем,не сплю, не гуляю... А что в дальнейшем?
Добавка оптимизма... Родные: "Психбольница!"
Чего хотела?! Ты же знаешь, лучше не делиться!

Хотелось бы поддержки... (Но только чтобы с толком!)
Врачам не доверяю... Поэтому замолкла.
Моё общенье - монолог. Наверно,испугаю,
но свою боль и душу изливаю попугаю.

Нормальный такой тип. Конечно,не поймёт.
Зато сидит на плече,заглядывая в рот.
А людям, даже близким, стрёмно доверять...
Ну вот, опять открылась... Пойду-ка рисовать.

Диана Найкина