Чумачечий поэт продолжение

Чумачечий поэт (продолжение)

Так – О, чем это, я?

- Про поэта рассказывал.

- Ну, че ты все вперед, то батьки лезешь? А, то я без тебя не знаю, что про поэта рассказывал! Для начала сосредоточиться надо! Вспомнить все!

- Да, давай уже – быстрей! Чего кашу то, по тарелке размазываешь?!

- Замолкни! Не мешай думать!

- Ну, скоро уже? Я, же жду!
- Как же ты меня достал! Ладно, слушай уже!

Произошло это событие в шестнадцатом годе, на страницах известного всем литературного портала…

- От рождества Христого?

- Чего от рождества? Да, ты, закончишь уже меня перебивать то?!  Умник, б… выискался! Рот, свой закрой! И, сиди, слушай!

- Ну, ладно. Ладно. Чего разорался то?! Молчу! Слушаю.

Так, вот: Произошло это событие в шестнадцатом годе, на страницах известного всем литературного базара…
Выволок поэт огромную кучу своего навоза на всеобщее обозрение и ликование…
Ну и как водится, стал всем расхваливать свой свеженадристанный товар: Подходите люди! Не стесняйтесь! Это вам ни какое там сраное золото, это – чистой воды брильянты!
 А, че так воняет то? – спрашивает его самый любознательный прохожий, - Да, вроде и на брильянты как-то не похоже? Дерьмо, как дерьмо! Только уж больно вонючее!
Зато его у меня много! – самовлюбленно отвечает поэт, - Многие, даже мне завидуют!
Чему? – удивляется прохожий, - Тому, что дерьмо из тебя так и прет?
Сам ты – дерьмо! – харкает слюной в лицо прохожему, поэт.
Я, вам всем докажу, что я самый лучший, самый луший!!! И, как давай это свое дерьмо себе кучами на голову накладывать, по всей  своей морде радостно растирать, что аж брызги в разные стороны!

А, как-то поаккуратней нельзя в дерьме то валятся? – замечает ему прохожий, брезгливо стряхивая каплю дерьма, попавшую на лацкан его пиджака.

Понимал бы чего! – гордо заявляет ему, поэт, продолжая загребать свое дерьмо горстями и запихивать себе его за шиворот, урча от удовольствия…

- Че, правда такие дураки бывают? 
- Еще, какие! А, этот, так вообще – уникум! Так! Опять меня перебиваешь?!

- Молчу. Молчу.

Слушай, дальше чего было;

Вывозился этот поэт в своем дерьме аж по самые уши… И, прям, радостный такой, что дерьма у него этого – немеряно! Что, прям  жаба некоторых душит!

А, он, знай, скачет козлом, да радуется!
И, тут, как назло доктор нарисовался, чтоб ни дна ему и не покрышки! И, так пальцем медленно у носа поэта водить начал в разные стороны, а потом так пальцами резко – щелк!
Ну и понятно, что поэт с перепугу сразу опять весь и обдристался…

Давно пьете? – спрашивает.

- Кто?
- Кто? Кто? Доктор! Не поэт же!
- А-а-а…
- Ты, слушай! А, не акай мне!
- Слушаю, слушаю…

А, поэт ему и отвечает: 

Смеяться, право, не грешно,
Когда действительно смешно.

Но если хохот без причины,
То это признак дурачины...

Оригинально! – удивляется доктор.

И, сам уже у поэта спрашивает: Ночами хорошо спите? Черти не снятся?

Вокруг меня, только одни черти и есть! – брызгая слюной, говорит поэт. – Одни – черти! Только в аду я найду свой покой!

Эко тебя колбасит то как?! – отвечает ему доктор и берет поэта за руку, чтобы прощупать пульс.

Не, тронь меня!!! – орет поэт и, резко вырывает свою руку. Вы, все ничтожества!!! Один только я, могу и умею писать!!!

Да, успокойтесь, вы – замечает ему, доктор. Чего так орать то? Я, ж не глухой. Ну, умеешь и умеешь… Чего орать то?

Да, вы!!! Да, я!!!  - продолжает нервно верещать поэт, размазывая по своим щекам собственное дерьмо.

Вы, видели, сколько у меня навоза?! Видели?!

И, что? – спрашивает поэта, доктор.

А, ни чО! – возмущается таким непониманием его значимости, поэт и, обиженно поворачивается спиной к доктору.

Разве в навозе дело? У нас у всех его хватает, только не все понимают, что это самый что ни на есть навоз и есть. – заканчивает свою мысль, доктор.

Зато у меня его намного больше, чем у вас!!! – продолжая стоять спиной к доктору, гордо заявляет, поэт.

Так, оно и понятно – ни сколько не удивляясь такому заявлению, поэта, говорит, доктор: Херню то городить всегда проще, чем что-то дельное написать.

Это у вас – херня! А, у меня только все самое лучшее и самое свежее!!!
Говно – со смехом добавляет, доктор.

Зато у меня его намного больше, чем у вас!!! – кричит в ответ, поэт и, показывает доктору свой язык.

Ну… мне здесь все понятно – устало говорит, доктор и, идет дальше по своим делам.

- И, все что ли?
-Все.
- Какая - то концовка не совсем понятная. А, дальше то, что было?
- Да – ничего.
Доктор пошел своей дорогой, а поэт так и остался стоять по уши в своем дерьме и орать на всю округу, что он самый лучший из лучших.

- И, что, его так никто и не переубедил и не вылечил?
- А, зачем? Если он, сам лечиться не хочет. Как был дураком, так дураком и остался.

- Д-а-а-а… История, понимаешь…