Стирает в памяти жнивьё,
полей созревшую усталость.
Когда литые колоски,
к земле от ветра, пригибались.
Стирает в памяти оно,
набеги дикие на поле.
Когда могучее зверьё,
хлебами наедалось вволю.
Ах осень, старые века.
Когда стерня стояла в поле,
уже отточены плуга,
тебе готовили неволю.
Пласты земли из низа вверх,
поднять готовили на зиму.
И чтоб богатый выпал снег,
молились при свечах-лучинах.
Теперь совсем уже не то.
Что бы богатым урожаем,
кормить себя, кормить живьё,
коней железных нанимаем.
И старь и прошлые века,
как это далеко, как зыбко...
Но по сей день стоят поля,
у них нет права на ошибку.
Поля
© Copyright: Евгений Александрович Кузьменков, 2016
Свидетельство о публикации №216030702548
Свидетельство о публикации №216030702548
Рецензии