Тридцать шестое

     Бывает так... Сидишь один. Темно. И хочется плакать. Но слёзы почему-то не бегут. Будто слёзные канальцы давно заросли. И ты просто забыл, что такое. Плакать.
     Изнутри. Изнутри тебя что-то колит. Что-то сжимает твоё сердце. Что-то режет рёбра. Что-то сосёт кровь. Что-то тёмное. Неизлечимо чёрное. Безликое. Тихое. Но настолько пугающее.
     Они пришли и ушли. Кто? Мысли. Открыли дверь. Заглянули в самую душу. Возмущёно цокнули. Ушли? Ушли.
Беседа. С кем? С самим собой. Нет же. Увольте. Я просто жду. Жду поезда. Поезда в никуда. В смысл жизни? Да. Машинист говорит, что выход есть. Но я не знаю, где мне выйти.
     "...когда-нибудь обманывал?" "Всё было лишь ложью". Плеер. Издаёт те самые нотки, которые окончательно погрузят тебя в чёрную. Как ночь. Вуаль. Депрессию? Да.
Не думаешь, что сходишь с ума? Нет.
     Почему? Потому что всё ложь.
     Ложь. Что такое? Знает. Кто? Он. И другие. Взглянув на небо, поняв, что не стоит. Ты убрал это. Это... Что "это"? Повторения? Мысли? Слёзы? Страхи? Депрессию? Сумасшествие? Нет... Это. Просто это.
     Это самое тридцать шестое.


17.02.16
(с) Гурицкая