Пьяные рассказы мертвого писателя

На часах было слегка за полночь.

В открытое окно надоедливо был холодный свет фонаря, заплутавший в ночном тумане.
Не спалось.

Из динамиков еле слышно доносилась тягучая песня с монотонно-депрессивным мотивом. Мелодия, как и дым моей сигареты, причудливо извивалась в спёртом воздухе, до костей прогретом моим сбивчивым дыханием.

Лёд слегка позванивал, ударяясь о стенки граненого стакана, медленно тая в медовом виски.

Мысли заполняли голову, и, казалось, были готовы литься из глаз прозрачными солёными ручьями слёз.

Совсем некстати крупными хлопьями повалил мартовский мокрый снег, с тихим гудом ударяясь о мокрый холодный иссиня-чёрный асфальт.

Жутко хотелось спать, но стоило закрыть глаза, как перед взором вставала одна и та же картина, от которой хочется то ли закричать, то ли полететь вслед за снегом на асфальт.

Чем больше виски я вливала в себя, тем теплее становилось внутри, тем меньше хотелось не жить.

На горизонте навязчиво замаячило солнце, путаясь во всклокоченных волосах тёплыми утрешними лучами.

Виски игриво плескался на донышке бутылки.

Наступал новый день фальшивых улыбок и пьяных заигрываний с врагами, мастерски прикрытых тончайшим покрывалом сарказма.

Доброе утро!