Боль причиняющего боль

Я не люблю читать, но приходится. Строчка за строчкой впиваются в разбухший мозг. Будни от выходных отличаются лишь тем, что нужно строить из себя социально адаптированного представителя вида, покупая спасительные углеводы в торговой точке за углом. Ещё одна точка. Торговое многоточие. Не забыть купить консервы. Продавщица смотрит с жалостью. Скорее вернуться в клетку.
Когда кот ведёт себя плохо, я его наказываю. Лёгкий разряд тока. Ведь именно так нас учит дрессировать наука, не так ли? Порой я жму на серую кнопку серого пульта просто так. Серость жизни, серость атмосферного купола, серость дождевых потёков на стене оказывают беспрерывное равномерное давление на мою серую оболочку. Я словно пытаюсь показать коту, что в жизни нет чёткого деления на плохое и хорошее, иногда ты получаешь наказание просто так. На самом деле, всегда. Твоему богу просто нравится смотреть, как ты смиряешься, как проглатываешь новую боль и даже снова кривишь лицо в подобии улыбки, подставляешь левую щёку.
Замечая, что у меня дурнеет настроение, кот начинает нервно метаться по квартире. Бывает, он прячется в шкаф или за скрипучий диван, но вскоре выходит. Ему некуда уйти, негде укрыться. Где-то в глубине сознания он понимает это. В последнее время всё чаще он застывает посреди комнаты, покрываясь мелкой дрожью. Отчаянье и бессилие накрывают его с головой. Или я это придумываю?
Да, так мы и живём. Только я и кот. В замкнутом многоугольнике этой квартиры. Я - лохматый, помятый человек. У меня нет пола. Сколько мне? Тридцать? Сорок? Я не помню. Кажется, уже столько лет я тащусь к финишу, но всё никак не могу отойти от старта. Меж тем финиш стремительно приближается ко мне. Я растерял амбиции, друзей, надежды. И лишь утратив всё, наконец-то продал своё тело системе за нерегулярную пищу быстрого приготовления. Я бы исторг из себя тягостный вздох и сказал бы: "Нет, не этого я хотел." Но правда в том, что никогда и ничего я не хотел. Пришёл туда, куда шёл. Да ещё и с котом. Всё-таки жизнь - удивительная штука.