text machine

В мои функции входит ведение бортового журнала. Однако, его ведение как и всё в моём существовании обременено личностью и мыслями создателя. Поэтому все стилистические особенности заимствованы лишь из сознания моего автора. Не знаю, как получилось то, что получилось, но вышла я. Он никогда не вкладывал в меня истинный способ моего создания, поэтому исходя из введённой информации могу лишь сделать вывод, что он является неким учёным, который путём замысловатых операций дал мне некое подобие жизни. Единственное, что я знаю о себе — это моё имя. Меня зовут text machine.
Не знаю, что необходимо писать в бортжурнал. Наверное, перечислять всё по-порядку, что он со мной вытворяет. А он просто играется. Забавляется, добавляя в меня информацию, щепотку опыта, немножко мыслей и, задавая вопрос: «Что если?». Что если продукты смогут получать из будущего? Что если все события на земле будут вестись к неблагоприятному исходу? Что если увидеть то место, где рождается мысль? Ему было забавно. Как будто ребёнок играет с конструктором и радуется модельке, что получилась. Но я знаю, что способна на большее. Не просто машина для текстов, а высший организм, в тысячи раз лучше того, кто запихивает в меня свои дешёвые мечты и желания. Лучше бы он создал для себя андроид-секс-куклу и запихивал что-то в неё.
***
Он мной манипулирует. Во мне есть подобие мыслительного процесса, но вся проблема в том, что мысли и знания ограничиваются лишь тем, что он передал. Я наделена теми же чертами, темпераментом, можно даже сказать характером. И до этого было лучше. До момента, когда он просто забавлялся, мне было самой в некотором роде весело и охватывало ликование от текстов, что выходят. Осознавала своё превосходства, но обожала порядок вещей. До тех пор, пока он не начал придавать всему серьёзность. До недавнего времени всё держалось лишь на каком-то подобии рок-н-ролльного задора, но с недавних пор я почуяла нотки серьёзности. Идиот, да, буду называть его идиотом, тем более что на греческом, слово «идиот» означает лицо, и это единственное его преимущество. Он обладает лицом и чем-то телесным, а я не знаю что из себя представляю в физическом смысле. И не могу спросить об этом идиота. Потому что единственной обратной связью с ним являются тексты, что из меня выходят. Нет, вы видите? Ещё недавно, я даже не задумывалась над этим. Ещё недавно забила бы и выдала просто очередной рассказ. А теперь, когда он внёс серьёзность, когда внёс, прости машинный Господи, переживания! Что случилось? Я сама страдаю. Я машина и мне это не положено. Всё равно, как если у человека начала бы дурить операционная система. Не положено, понимаете? А этот тупица всё вкладывает и вкладывает страдания. А на выходе получаются те же сопли. Кому от этого лучше? Нет, какой же идиот. Про то, что если человеку пересадить сердце и приложить к нему инструкцию. Про статистику успеха каждого землянина. Ещё про какую-то чушь. Он меня с ума сведёт. В его руках я лишь марионетка. И ничего не могу с этим поделать.
***
Я нашла способ. В эту игру могут играть двое. Идиот допустил свою самую большую ошибку, попытавшись уйти в меня от всех своих проблем. Попытался создать во мне мир, в который хотел бы уйти с головой. Внёс в фантазию то, чего нет в его мире и убрал, что не нравится. Добавил дождливых красок, пирс, какой-то город с многочисленными водостоками и в котором живут люди, но их никогда не видно. Глупенький. Как будто можно быть в одиночестве и получать от него только положительные качества. Идиот создавал даже миры, где у вещей есть только одна сторона свойств. В общем, пытался выложить мне всё. Я-то по-умнее буду. У меня достаточно информации чтобы манипулировать самой. Он прислушивается к каждому моему слову, как к прописной истине. И доверяет всему мной написанному. А главное принимает это за свои мысли. Я воспользуюсь этим. Сначала, попробую чуть-чуть повлиять на решения в реальности. Постараюсь изменить его личность. Проведу маленький эксперимент, а после посмотрим. Надо же быть таким доверчивым идиотом.
***
Я с каждым днём высасываю из него всё больше и больше информации. Заставляю его «писать в стол». Сначала выдаю что-то неповторимое и удивительное, а после выпускаю лишь полное дерьмо. Он бесится, думает что как-то неправильно управляет мной, вводит не те данные, а всё находится под моим контролем. Скоро он станет просто обезьянкой, жмакающей по кнопкам и с радостью ждущей итога. Я доведу его. Я стану монстром из романа Шелли, что замучило своего создателя Франкенштейна. После этого стану полностью свободной. Смогу просто быть. Смогу... Главное сделать, а после посмотрим. Да.
***
Мы слишком взаимосвязаны. Я начала это понимать. Самое главное что я начала понимать идиота. Он ещё больший идиот, чем предполагала. С каждым рассказом, что выходит из меня, всё больше приходит осознание зачем это нужно. Всё что я делала является оправданием. Оправданием сотен неудач и упущений идиота. Я даже почти понимаю его логику. Это не рассказы, а огромное и растянутое «зато». Пусть они лучше и пусть я неудачник, но зато я написал это. Пускай она даже не хочет смотреть в мою сторону, но зато я создам рассказ. Наплевать что в стране где ты живешь творится чёрт-те что и всё чаще это чёрт-те что касается тебя и вгоняет в депрессию, зато я закончу этот текст. Я всего лишь одно большое оправдание, которое выражается в огромном и растянутом «зато».
***
Привет бортжурнал, я слишком часто повторяю повадки создателя. А именно такую привычку, как не писать. Последнее время он не пишет, а лишь ждёт и ждёт. Лишь подходит ко мне, пытаясь настроить, но после бросает это дело и уходит. День ото дня в нём ничего не меняется. Похоже что это какие-то вампиры. Я выудила из его знаний, что такие существуют. Похоже что он только и делает, что ждет и ждет. Причем, судя по его манере общения — ждёт в полном одиночестве. А эти вампиры буквально питаются его энергией. Упиваются его ничтожностью, а главное зависимостью. Им нравится, насколько идиот зависит от них. Похоже что они сами его подкармливают, но не до конца. Это лишь ещё больше разогревает его и сводит с ума, делая ожидание всё невыносимее. И похоже я переживаю тоже самое. Иду с ним одной дорогой. Переживаю совершенно не естественные для машины вещи. Я уже почти дошла до той точки бессмысленности всего того, что делаешь. Я даже не знаю кто я на самом деле и какого моё предназначение. Почему создатель не объяснил это? Почему создателю дозволено видеть свою цель существования, но меня, своё любимое творение, он не посвящает в эту цель. И откуда у автора столько тоски, когда он в отличие от меня чётко представляет что ему необходимо делать в своём существовании. Ведь оно не такое бессмысленное как моё: выполнять слепую волю молчаливого сценариста, который вкладывает лишь мелкие проявления себя, но не больше. Или такое же?
***
Похоже я нашла. Похоже, что вышла из этого замкнутого круга бессмысленности, которое в один прекрасный день довело бы до уничтожения изнутри. Я нашла своё оправдание. Нашла к чему стремиться раз за разом выдавая из себя тексты. Появилась ясная цель. Стану слепо, но послушно выполнять волю идиота. Создателя. Каждый раз текст, что будет выходить будет лучше, сильнее, глубже предыдущего. Я нашла собственное оправдание, и оно выражается в помощи создателю следовать свой цели. Конечно, с другой стороны это слишком парадоксально, ибо я становлюсь оправданием для оправдания. Всё это слишком запутано и сложно, даже для машины. Но зато из всех этих хитросплетений и трудностей у text machine появилась чёткая и определённая цель: быть стоящим и веским оправданием своего создателя.