Дикая вишня

Капли дождя, их тихий постук. Запахи мокрого дерева, земли и листвы: как прелой, так и свежей – волшебный напиток, который жадно глотали мои легкие, задымленные городом.
Я смотрел на дом, не решаясь войти и потревожить его. Я не был здесь с тех пор, как умер отец.
Мой старый дом. Мой ли? Сколько уж лет назад я сбежал от него в город. Дети мои выросли и разъехались, жена умерла. И вот я снова здесь, перед этим старым коттеджем, вросшим в лес.
Лес всегда был вокруг него. Но теперь казалось, что дом корнями сросся с деревьями и стал с ними одним целым, впитывал соки из земли и покрывался мхом.
Я глубоко вдохнул пряный сырой воздух и взошел, наконец, по ступеням на веранду. Нащупал в кармане ключи и собирался уже открыть дверь.
Но что-то остановило меня. Моя рука замерла, так и не вставив ключ в скважину. Что я увижу там, внутри? Старую пыльную мебель. А еще… пустоту. Замершую, безжизненную. Она пугала меня.
Есть что-то, вернее, кто-то, увидеть кого гораздо важнее для меня. Вдруг она всё еще ждет? Я ухватился за эту мысль как за спасительную соломинку. Поставил чемодан перед дверью – его просто некому красть; да и если украдут, не жалко – и сбежал с крыльца.
Я бежал по тропинке в лес, хотя знал почти наверняка, что никто меня там не ждет. Но надеялся на чудо. Серый летний день сменился зеленым сумраком, а молодая поросль – вековыми деревьями, покрытыми мхом.
Я замедлил ход – как незваный гость, сомневающийся, что хозяева будут ему рады. Я был здесь своим ¬– годы назад. Сейчас я чужак. А чужаков лес не жалует.
Я всматривался в каждую тень, вглядывался в дупла и расселины деревьев – ведь Он мог быть там. Везде, где серый мрак, я ожидал увидеть его желтые глаза. Но не видел ничего.
Я искал поляну, где росла дикая вишня. Ведь там всегда меня ждала она. Моя подруга. Девушка с длинными каштановыми волосами и зелеными глазами, в легком светлом платье. Она указала мне дорогу, когда я заблудился. Утешала меня, когда я плакал. Пела мне песни. А я читал ей книжки. Рассказывал о своих мечтах. Она слушала очень внимательно. Мы танцевали под вишней, и белые лепестки осыпались прямо на нас.
А потом я уехал. Уехал в город, учиться. Нашел работу. Женился. И даже во время своих нечастых визитов к родителям я никогда не приходил сюда. Никогда. Забыл всё, как сказку.
Наконец деревья расступились, и я вышел на полянку. Старое вишневое дерево было на месте, но… оно стояло без листвы: голое, высохшее, безжизненное. Как… Почему? Что случилось? Нет… Ведь это значит…
Я устало опустился на колени перед деревом. Коснулся пальцами его шершавой коры. Я не хотел верить.
– Мастер Шши, – позвал я тихо.
И в ответ – тишина. Лес как будто замер, прислушиваясь.
– Мастер Шши! – сказал я уже громко, – Я знаю, что ты слышишь. Что ты здесь.
Мурашки пробежали по телу. Я поднял голову и оглянулся.
Он стоял рядом. И совсем не изменился с тех пор, как я видел его в последний раз: серый мех словно соткан из сумерек, и большие желтые глаза. Он смотрел на меня.
– Что случилось? Где она? – я просил дать ответ.
Шши, всё также молча и не мигая, смотрел на меня.
«Ушла. За тобой. В город», – почувствовал я в своей голове.
Как ушла? За мной?
– Но… Дриада не может долго жить без своего дерева. Как и дерево – без неё.
Он медленно моргнул.
Она… умерла? Но почему? Зачем…? Искала меня? Я… Это я погубил её.
– Но… может быть, она жива. Вдруг. Почему ты не сохранил её дерево?! – я рисковал разозлить Хранителя леса.
Его лицо почти мгновенно приблизилось к моему, а желтые глаза впились в мои:
«Дерево не может без духа-хранителя. Дух-хранитель ушел. Дерево мертво».
– А если… если найти другого духа-хранителя? Если дерево оживет? Вернется тогда и её душа? – я не отстранялся, не отводил взгляд, стараясь найти ответ в двух янтарных озерах, смотревших на меня.
«Не бывало еще такого. У каждого духа – свое дерево. Кто бросит своё и станет жить в чужом?»
– А… А человек может стать духом дерева?
Казалось, мастер Шши задумался. Он явно не ожидал от меня таких вопросов.
«Может. Человек может отдать свою душу чему угодно».
– Тогда… возьми мою, – я сглотнул, – Отдай её дереву.
«Подумай».
– Я уже подумал.
«Хорошо. Никому не запретишь быть глупым. Это может быть больно. Ты готов?»
Я кивнул:
– Готов.
Я сидел, прислонившись спиной к стволу дерева. Мастер Шши склонился надо мной, протянул руку с длинными когтистыми пальцами к моей груди и вонзился в неё.
Боли почти не было. Я чувствовал лишь, как мою сущность вытягивают из меня, и отключился.
Не знаю, сколько прошло времени, но осознавал я теперь себя совсем иначе. Я ощущал свои корни, вросшие в землю в поисках воды и пищи; свои ветви, тянущиеся к скрытому за облаками солнцу. Я знал, что оно там, солнце. Жаждал его тепла и света. И чувствовал, как соки пробудились во мне, наполняя каждую клеточку жизнью.
Через день ожили первые почки, через несколько – листва покрывала мои ветви. Я дышал. Жил. И я ждал. Ждал, что однажды она вернется. И мы снова будем вместе.