О королях

                Ищите истину не в смешении
                хаотическом имен и дат, но в сути.
                К.Дижейру


  А началось все с того, что прямо на Новый год, первого января, представился
Господу Христианнейший король Франции Людовик, бывший двенадцатым в
роде Капетингов. Случилось это в сильную пургу, когда на город опускался снег
а из окон домов струились лучи неяркого света, освещая пустынные улицы.
Горожане, оповещенные герольдом о тяжелой болезни повелителя, не выходили на
улицы и отмечали прибытие Нового года за скромной семейной трапезой. По за-
снеженным улицам изредка проносились на добрых конях вассалы короля, дабы
узнать о его здоровье.

  В самом же замке, притихшем и темном, как и весь город, царила тревога и
мелькали по мрачным коридорам молчаливые силуэты придворных. В комнате короля,
обитой изящными итальянскими гобеленами, горели тусклый огонь свечи да камин,
в котором пылали огромные поленья, едва отапливающие комнату, отбрасывая
отблески огня на каменные стены и пол. У постели умирающего короля собрались
врачи, озабоченные и бессильные, несколько высших сановников и, бледный и
напряженный, некий господин в черном плаще и высоких, отделанных добротной
кожей, сапогах.

  А уже за полночь, когда часовые на башнях замка размеренно отмеряли шаги
по похрустывающему снегу, король умер.

  Вскоре после этого незаметно приоткрылись ворота замка, пропустив некоего всадника,
и были вновь незаметно закрыты. А в ночи, погоняя своего коня, уже скакал по заснеженному
и безмолвному городу тот незнакомец, чей плащ при кончине короля был столь черен,
а лицо столь бледно.

  О королях. Здесь, в горах Армении, лучше всего можно понять одиночество
королей. Здесь их наиболее часто предавали, пытали, умерщвляли богопротивными
казнями. В здешних горах, величавых и умудренных, нетрудно увидеть вдруг, как
незаметно рассеивается свита, а немногие верные телохранители падают один за
другим под стрелами неумолимо приближающегося врага. И вот уже ты один на
своем коне в этом поле среди травы и сияющего наверху солнца. Враги приближа-
ются, их силуэты все ближе, и ты вынимаешь меч своих предков, воителей и
дипломатов, чтобы достойно встретить смерть, ибо ты  последний защитник
этой земли, ибо ты - король.

  Я начал писать о королях. Уверен, в моем роду не было царских особ ( были
мои предки, как мне кажется, крестьянами, купцами и - в том моя высокая надежда -
солдатами). А потому не голубизной крови вызвано мое желание писать о королях,
но, быть может, тем рассуждением, что каждый из нас - суть король в
своей стране. Но дело вовсе не в этом. В этом городе (а может во всем мире)
осенью на улицы падают с деревьев ослепительно желтые листья. Рано наступают
сумерки. О чем-то ведает ветер. И приходят мысли. О том, что должно быть
что-то, стоящее выше (или хотя бы просто вне) окружающего. И если вы настолько
глупы, чтоб позволить себе фантазии, а на полках в доме вашем стоят те книги,
что были читаны вами когда-то в детстве и не были забыты, то вы можете закрыть
глаза и увидеть вдруг, как ...

  В осеннем лесу спокойствие и тишина. Тишина. Ветер, слабый, поющий, переливается
между деревьями, колышет ветки на деревьях и опавшие листья на земле.
Желтый лес. Мысли о чистой воде родников, о ее глазах ...

  Внезапный и плавный свист пущенной стрелы нарушает тишину. Мягкий шум полета,
и вот она вонзается в дерево.

  Лучник опускает лук и неторопливо уходит в чащу леса.

  И оживают тысячи легенд о Робин Гуде, о вольных стрелках и тех подвигах, что
было суждено свершить другим, не нам.

  Фантазия, легкая, как счастливый сон, проплывает в нашем воображении и исчезает.