Смерть писателя...

Вечерний диск багряно красного солнца опустился за горизонт и наступил вечер твоего последнего дня на этой грешной земле.Горящие свечи освещали темную комнату,тусклым мерцающе-желтоватым светом,бросая тени на твое изможденное болезнью,исхудавшее лицо и воспаленные  глаза, наполненные невыносимой болью.Ты знал что сегодняшнюю ночь ты уже не переживешь.Лихорадочно цепляясь за жизнь,ты попросил жену принести ручку и бумагу,и стал шепотом диктовать ей последние строки своего незаконченного великого произведения,того произведения ,которому ты отдал всего себя,всю
свою радость и боль,все мысли,все чуства и переживания,всю радость и боль,излив в него всю свою душу. Продиктовав последние строчки,ты попросил заплаканную женщину оставить тебя одного на время.Зжав в руках неизданную рукопись,ты с ужасом понял,что путь твой окончен,все что мог ты уже совершил.Твое прекрастное произведение оценят потомки и оно будет жить в веках.
Но,черт побери,как же не хочется умирать,не увидев лучей утреннего рассвета,не долюбив,не нарадовавшись жизнью,
в самом расцвете творческих сил.Ведь столького в жизни ты еще не увидел,так много не узнал,а так бы хотелось,хоть одним глазком посмотреть на сияние северного сияния над вечными снегами,на белые туманы над высокими горами,на дельфинов,весело выпрыгивающих из  гребней пенистых морских волн,на великолепные водопады в сиянии солнца и пирамиды в знойных,горячих песках пустыни,как жаль что ничего этого ты не увидишь уже никогда...Тихо сидел над тобой грустный ангел сложив свои белые крылья,он узнал все,что знаешь ты,почуствовал
все,что чуствуешь ты,и тихим голосом сказал:Не бойся человек,смерти нет,а есть лишь жизнь вечная...
И подняв на руки он понес тебя к сияющему яркому свету ввышине...