Шкатулка

   Моего деда уже нет на этом свете. Но он был замечательным человеком, это я успел хорошо запомнить. Все, кто его знал, говорили, что дед у нас – золотой. Меня, кстати говоря, назвали в его честь, Александром. В общих чертах описать деда невозможно, это глубокий и сильный человек. О нём сложно говорить вкратце.
   Его сдержанность и ум поражали. Человек из обычной крестьянской семьи был по-настоящему грамотным. Он до самой смерти много читал. Наверное, моя тяга и страсть к книгам передалась от него по наследству. С ним у меня связано множество воспоминаний: это и его рассказы о Великой Отечественной войне, и байки о службе в Советской армии, и даже то, как он закручивал мне «детскую» папиросу (без табака и пламени). А я просто сидел рядом с дедом и подражал ему, потягивая воздух через бумажную цигарку. Да, прекрасное было время! Ни забот, ни хлопот... Сидишь себе напротив хаты на лавочке, под густой черемухой, любуешься небом, дышишь деревенским воздухом. Благодать... Дед был серьезным человеком, но, порой, мог позволить себе слегка пошутить над кем-нибудь, при этом никогда никого не обижал.
   Этот удивительный человек не ушёл в темноту. Я прекрасно помню его взгляд, голос и его улыбку. Несмотря на то, что сейчас я не могу встретиться с ним, он до сих пор, многому учит меня. И вспоминая его характер и выдержку, мне легче принять правильное решение, попадая в непростую ситуацию. Не каждый способен быть таким мудрецом, чтобы уйдя, всё равно продолжить помогать своим детям и внукам, только уже не советами, а наглядными примерами, которые в памяти у тех людей, кто его хорошо знал.
   Как-то раз, когда дед еще был жив, я разбирал хлам в старой хате, которая на тот момент уже использовалась как сарай, в надежде найти что-то полезное из заброшенных вещей, я наткнулся на небольшую кипу листов. Естественно бумага меня не интересовала, но привлекли внимание сами записи многолетней давности. И я решил их прочесть. Там было несколько писем, пару листочков с расчетами, какие-то стихотворные наброски, и даже полноценное стихотворение -

Как натянуты низко колосья,
Что от ветра прильнули к земле.
Дорогая, стихию не бойся,
Она шепчет слова о тебе.

Я ныряю в златистые нивы,
Чтоб добраться до милых рук.
А поэтому ветер угрюмый,
Нынче самый надежный друг.

Я кричу и летаю как птица,
И журчу, как в логу ручей.
Хочешь, милая, вырви страницы,
Где я был бессердечный кощей.

Наше время – юла расписная,
Наши чувства – змеиный яд.
Посмотри на меня, дорогая,
Этим ядом упиться рад.

Пусть юла эта крутится вечно,
В храм любви мы с тобою войдем.
Я готов засыпать бесконечно,
В том миру, где мы только вдвоем.

   Неожиданно и необыкновенно приятно было обнаружить это среди прочего хлама. Мне не верилось, что это мог написать он. Я прочел его несколько раз, что и вам советую, так как подобные стихи надо осмыслить, посмаковать немного что ли.
Но больше всего меня поразило письмо, которое тоже скрывалось средь пожелтевших листов. Детское письмо, исполненное в преддверии нового года еще в первой половине прошлого века, в котором мой дедушка, будучи еще совсем ребенком, просил у Деда Мороза музыкальную шкатулку. Сами понимаете, какое тогда было время, и как жили семьи обычных колхозников. Но дедушка, по всей видимости, вычитал тогда про шкатулку в какой-то книге и ребенком мечтал о такой необычной вещице.
   На следующий день, я приехал в деревню с подарком. В небольшой цветной коробочке, под тем самым пожелтевшим письмом, лежала шкатулка. Я подошел к своему дедушке и подарил. Он сначала не понял, что за подарок, и какой повод. А когда увидел, что там, перед этим заметив записку из детских лет, то заплакал. И это были слезы радости. Мой дед не удержался, да и я, честно признаться, тоже прослезился. Его настолько тронул мой подарок, что я, и предположить не мог. Он поднял крышку шкатулки, и оттуда раздались звуки мелодичного вальса, и внутри закрутилась маленькая фигурка женщины. Как только мелодия заканчивалась, дед, словно маленький ребенок, закрывал и опять открывал шкатулку. Я таким его никогда в жизни не видел. Как сейчас помню, он тогда сказал: «Спасибо, внук! Очень красивая шкатулка!», а потом шутя, добавил: «Видишь, внучок, как письма долго идут, почти семьдесят лет прошло...»
   Мы – люди. Мы живем мечтами. Большими и маленькими, достигая их или наоборот, упуская навсегда. Этот случай произвел на меня огромное впечатление, что я в какой-то степени переосмыслил своё отношение к моим личным мечтам и желаниям. Когда я бываю на Родине и посещаю могилку моего дорогого деда, то по возможности стараюсь взять с собой ту самую шкатулку. Ставлю её перед памятником и открываю. И вновь, из шкатулки, как и раньше, раздается дивная мелодия, и я обязательно жду, пока она закончится сама, так делал дедушка. Я верю, что он слышит звуки шкатулки. Только в ней фигурка уже не крутится, как было изначально, он замерла в своем вечном танце под единственную мелодию. Сломалась ли она в тот день, когда не стало дедушки? Возможно. Мне кажется, она отправилась в его мир. И когда я, приходя на кладбище, чтобы навестить дедушку, открываю шкатулку, то, вероятно, где-то по ту сторону жизни, слушая звуки музыки, мой дед смотрит на крутящуюся фигурку, самого трогательного подарка в его жизни...
                29.02.2016 г.