***
А каждое утро она начинала жить "по Фрейду" - сверялась с сонником, вздыхала и (понимая, что её внутренняя женщина лёгкого поведения вот-вот вырвется наружу) вновь писала ему "привет". Но когда он приходил в идеально отглаженной рубашке, в галстуке (за который хотелось притянуть к себе), она понимала, что именно сейчас - в данную секунду - её гуру-Фрейд нервно курит в сторонке, лишь изредка подглядывая из-за угла.
Их отношения были наполнены совсем не любовью. В воздухе летали феромоны, запах шампанского и бесконечный аромат секса, который, казалось, пропитал каждый миллиметр кожаного сидения автомобиля. Все чаще они не успевали доехать до отеля и останавливались на какой-то пустынной улочке, где она с лёгкостью снимала с него галстук, разрывала пуговицы на рубашке в то время, как он ласкал губами линию чулок...
... Энное время спустя она поправляла платье/макияж/причёску, он доставал из багажника запасную рубашку и курил, нервно смотря сквозь запотевшие стекла на ту, которую не мог назвать "своей". И эта тонкая грань отношений - когда вроде любовь, но все превращается в секс - сводила его с ума. Он мечтал видеть по утрам её сонные щёки, мечтал держать за руку и прижимать к себе в общественных местах, мечтал иметь повод сорваться к ней с самых важных совещаний... Он просто хотел назвать её "своей"...
... Её внутренний Фрейд затушил сигарету о внутреннюю часть бёдер, приказал обуть туфли и гордо выйти из машины. И пообещав (в тысячный - и бесконечный - раз) все прекратить, она нежно поцеловала его в уголок губ, мысленно сказала "люблю" и растворилась в шумной вечерней Москве.
Свидетельство о публикации №216031202414