Счастье

                Чуть- чуть по Гришковцу

Что такое счастье? В моем понимании счастье - это…
Я не помню, что такое счастье. По дурацкой человеческой природе запоминаю только плохое. А почему не хорошее? Почему оно всегда забывается?
Счастье -  это когда ты идешь с человеком: вокруг ветер, снег, и ты понимаешь, что вот так с ним прекрасно молчать, только с ним, потому что он настоящий.
Счастье – это когда ты едешь в метро, взлетаешь  по лестнице с мерцающими огнями, вглядываешься в глаза людей, а они смотрят в твои глаза. Задумывался  ли кто- нибудь, что этих людей мы не увидим больше никогда? А если и увидим, то не узнаем. А у этих людей целая жизнь,  и они, как ты. Господи, о чем думают эти люди, что  у них в голове? Все бы я отдала, чтобы узнать мысли первого прохожего и удостовериться, что он чувствует тоже, что и я.
А для счастья не нужна достоверность. Счастье и выдумать можно, если очень захотеть. Просто закрыть глаза, и вот ты идёшь уже по Арбату, по нему ходят и другие люди, и ходили по нему такие, чьи имена нельзя произнести без придыхания.  По нему иду и я. В общем-то, маленький человек, который ничего пока в мире не сделал,  но зато почувствовал что-то такое больше и важное, что непонятно, как теперь с этим жить.
А если про меня забудут? То есть меня, конечно, будут помнить мои друзья, но вскоре не будет и их, и что тогда? Про меня не напишут ни строчки нигде, я растворюсь  и уже не буду жить. Почему я не буду жить? Потому что не напишу никогда ни одной хорошей строчки. Я хочу, чтобы в меня верили. Если верят, тогда можно смириться с тем, что тебя когда-то не будет и никто о тебе не вспомнит. А если я умру, например, завтра? Это будет, конечно, ужасно, но зато люди скажут: «она не успела написать»! И вот так будет нормально. Потому что за всю жизнь я так и  не успею, а так хоть есть оправдание…

Иногда мысли раздирают голову в клочья. Но все они какие-то показушные, не мои. Чужие мысли кажутся правильнее, чем свои. Хотя, по правде истинной, мои уродливые стихи нужнее правильных стихов.
Счастье – это когда ты сталкиваешься с человеком, которого любишь. И пускай он не любит тебя – это неважно. Человеку всегда нужно кого-то или что - то любить. Иначе тяжело и не для кого писать, и не по кому страдать, а, следовательно, и совершенствовать душу. Совершенствование души - так патетично. А кажется,что ее можно совершенствовать и грустью.
Я несчастна потому,  что меня не правильно поняли. А с другой стороны – что значит понять правильно? Если говорят другие, значит это правда. А что правда? Скажите мне по правде истинной, что есть правда? Для меня правда одно, а для других другое. И так до бесконечности. Значит,  правды вообще нет, если у каждого она своя. Значит,  я могу сказать, что меня  неправильно поняли. Это моя правда.
Иногда посмотришь на географическую карту, на какой -  нибудь маленький клочок синей бумаги в буре океана и думаешь – где-то там плывет корабль, там отважные матросы и все они замечательные, потому что у них была мечта. Они хотели плавать в море, сразится с врагом и умереть. Вот и все. И в книжках про корабли, которые никто не читает,  напишут: этот корабль потонул в таком-то  бою и все погибли. И ты в истории, а главное - мечта же осуществилась.
Счастье – это когда осуществляются мечты. А если, например,  мечта большая, как слон, и для ее осуществления нужно много времени? Как же эти люди несчастны! У меня есть мечта большая, как минимум на два слона, но, боюсь, она не осуществится никогда. Значит, я опять получаюсь несчастной.
Людям нравится себя жалеть. Иногда просто так, иногда по поводу. Есть тысячи способов сказать себе, что мир неправ, но какой смысл? И правды-то нет, как тогда жить? Нет, лучше стать матросом, уйти в море, еще лучше   навсегда, сразиться с каким-нибудь врагом, их миллионы в истории, и умереть. Что еще надо для счастья? А в книге  про корабли ты будешь храбрым, смелым, хорошим человеком. Только их никто не читает.