***
Раскосые дожди расчёсывают пряди,
И холод по крови, и кляксы по тетради,
И по душе озноб, ты больше мне не пишешь,
В переплетеньи троп, на ухо мне не дышишь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.