Транс-форма

Жизнь...она странная... Такое ощущение, что она, как только ты выходишь из нежного возраста,
начинает целенаправленно и упёрто срывать с тебя розовые очки и пытается напялить
Солнце-защитные, да потемнее. А ещё лучше – шоры. Такие себе аккуратные, я бы даже сказала –
стильные. Позволяющие тебе смотреть туда, куда тебя эта жизнь направляет, а не пялиться
по сторонам и не отвлекаться на чепуху.

Причём она, то есть жизнь, лупит тебя по всем направлениям и по самому больному. Она знает
все твои трещинки и мозольки и с садистской ухмылочкой – лупит, лупит... Отнимает у тебя всё,
ценное для тебя, всё, к чему ты привязан, что тебе дорого. Нет, конечно, она что-то оставляет,
что-то даёт взамен. Но только то, что она считает нужным. То, что не слишком греет тебе душу.
Просто как...сухпаёк. Вроде и не голоден, а удовольствия никакого.

Ты сопротивляешься, кричишь, пытаешься ударить в ответ, но всё напрасно. Этим ты делаешь
только ещё больнее. Причём себе же.

Постепенно ты начинаешь превращаться в безвольное, унылое и депрессивное существо.
Ты разбит на конфликтующие между собой запчасти, на атомы; теряешь ориентиры, зацепки,
даже надежду что-либо изменить или если не остановить, то хотя бы замедлить этот процесс.

Ты ощущаешь только боль. Нет, не физическую. Ты бы с радостью поменял эту боль
на нормальную физическую болезнь, которую видно со стороны и можно получить внимание
или сочувствие кого-то из близких. Но нет. Эта боль невидима для окружающих тебя людей.
Для них это – БЛАЖЬ. «Ну, скажи, пожалуйста, чего тебе не хватает? Чего ты киснешь
и не радуешься жизни? Возьми себя в руки!»

А как себя взять в руки, когда брать-то уже нечего? Когда кажется, что и тебя нет.
Рук, похоже, тоже нет... Ты – словно сгусток каких-то не связанных между собой молекул,
способный ощущать только боль...боль...боль...

Мысль о том, что когда-то ты хотел изменить этот мир, сделать его лучше, помочь людям,
вызывает у тебя лишь усмешку...

В какой-то момент ты замираешь, перестаёшь сопротивляться, перестаёшь фиксировать удары
и за что-то цепляться. Ни желаний, ни целей... Ты впадаешь в анабиоз.

Жизнь может сделать ещё пару контрольных ударов, но, видя, что ты на них уже не реагируешь,
оставляет тебя в покое...

Тобой овладевают отупение и бесчувствие. Тебе становится ВСЁ РАВНО. Тебе плевать на себя,
на то, что с тобой будет. Ты сгораешь дотла. Тебя нет. Вокруг лишь пепел. Он кружится
рваными хлопьями и оседает на пустую, холодную землю, покрывая её серым, грязным ковром...

Дни текут серые и однообразно пустые...

И вот...в какой-то момент, на самых дальних задворках твоей души... Ты слышишь... Как будто
звенит тонкий, хрустальный колокольчик.... Тонко-тонко... Едва уловимо...
Словно робкая весенняя капель...

Ты не желаешь её слышать. Не хочешь обращать на неё внимания. Тебе хорошо, привычно
в твоём бездушии... Твой мир погребён под слоем грязного, тяжёлого снега...

Но звон капели становится всё настойчивее. Солнечные лучи пробиваются
сквозь серый смог, окружающий твою душу...
Появляются первые проталины... а в них... робко и несмело, раздвигая прелую листву,
поднимают свои нежные головки подснежники...

Ты чувствуешь, как, даря надежду, начинает светиться твоё внутреннее Солнце.
Душа отзывается нотками радости и счастья.

Но твой ум продолжает сопротивляться. Он не верит тому, на что откликнулась душа,
не верит возможности Возрождения.....

Пройдёт ещё довольно много времени, прежде чем изменения выйдут на сознание.
Прежде чем ты поймёшь, поверишь, что из праха и пепла родилось новое Существо.
Незнакомое. Иное. Более совершенное, чем прежнее.

При трансформации – его СУТЬ, его ви;дение мира изменились настолько,
что ты просто не в состоянии узнать в нём хоть какие-то черты себя, прошлого.
Правда, такого желания у тебя и не возникает. Ты забыл себя, прежнего.

Начинается этап освоения мира, себя, своих возможностей в новом качестве...
И узнавание себе подобных...

Желание изменить мир превратилось в ВОЗМОЖНОСТЬ ПРЕОБРАЖЕНИЯ.