Интуиция

Ммм, это тихий голос в шумной голове, забитой всякими важными мыслями. Как будто мысли хоть когда-то приносили пользу. Они такие важные блуждают там из угла в угол, царские особы.
«Сиди тихо, не высовывайся» - говорит одна. Сама элегантная, но серая, давно забытая всеми. Другие мысли кружатся вокруг да не замечают ее. «Угомонись» - требовательно восклицает она.
Дела, дела. Разговоры. Никто не слышит даже себя самого. В общем, мысли гудят, да и только.
Чего не скажешь об этой особе.
Она сидит в уголке. Недвижима. Глаза закрыты. Она словно бы дремлет. Наряд у нее роскошный, но не броский, хоть платье и в пол. Еле дышит.
Зачем?
Ей ведь нужно сквозь весь этот гомон разобрать голосок далекий. И лампадку зажечь ему, чтоб согреть от тревог и раздоров, чтоб спасти от пустых забот.
Она знает, как с этим чудом разговор сложить по душам. Только ей этот голос тихий открывается по ночам.
Все пустое, она понимает. Лишь его она верно ждет. Простучит – она расшифрует. Встрепенется – знает о чем.
Только как же девице скромной громогласных господ унять?
И сидит она, вопрошая, чтобы лучик пал на нее. Чтобы в руки вложили кисти, маслом чтобы писать могла. И того, чтоб в надежде губы, прошептали молитву вслух.
Так сидит она, ожидая, словно узник, не вправе встать.
Подойди к ней, послушай, что скажет. Прикоснись к теплой щеке.
Будь готов, что рассыплются прахом самозваные короли. Станет тихо, спокойно, пусто. Но тепло. Тепло в груди.