Как стать писателем?

Был тёплый летний вечер. Солнце зашло за горизонт и на землю опустились сумерки. Доносились песни сверчков, а временами над головой парили летучие мыши.
 Я, Дима и Сергей сидели на лавочке возле дома.
- Скучно что-то,- сказал мой младший брат Дима.
- Да. Надо придумать, чем заняться,- ответил Сергей, который старше меня на пять лет. Мне тогда было или одиннадцать или двенадцать.
- А давайте истории какие-нибудь порассказываем?-  предложила я.
- Хорошо,- согласились Дима и Сергей.
Парни рассказали свои истории и подошла моя очередь. Ну, я и начала придумывать на ходу. Мне так понравилось, что в голове начали крутиться всё новые и новые сюжеты.
К чему это? А, к тому, что с этого момента всё и началось.
Добавлю, что читать вообще не любила, а сочинения в школу писали всей семьёй. Но потом, конечно полюбила читать, когда наткнулась на книгу Эмиля Габорио «Рабы Парижа». Но сейчас не об этом.
Так вот, на следующий день я достала тетрадку и начала записывать рассказ, который придумала вечером. Специально исправлять ошибки не стала, чтоб вы увидели, каким было моё, так называемое творчество.

Вот этот рассказ:
В лесу была тропинка по которой всегда ходила Каня. На той тропе никто никогда не ходил и Кане это нравилось. Это произошло вечером она возвращалась с работы. Хорошая красивая девушка с белокурыми волосами и стройными ногами шла по тропе. Ей на встречу шел парень. Она была очень удивлена.
- Добрый день Каня!
- Добрый день!- сказала она с испуганной улыбкой.- Откуда вы узнали мое имя?- крикнула она.
- У вас Каня написано это на лице.
- У меня?
- Да! Просто вам очень идет это имя.
- Но почему Каня?
Парень скинул свой плащ и Каня увидела не парня, а убийцу с ножом. Каня хотела убежать, но она не могла пошевелиться. Убийца подошел ближе и вонзил в Каню острый, как копье нож. И Каня умерла.

Каждый раз, как я его читаю – умираю со смеху. Но это были первые порывы и их нельзя останавливать. Просто надо совершенствоваться. Много читать, а писать ещё больше.
Вот для сравнения отрывок из настоящего:
Голос звучал всё громче и громче, эхом разносясь по пустому дому. Она кричала изо всех сил, но родители её не слышали.
На стене перед ней мелькнула тень – пара огромных крыльев. Она со страхом в глазах, покрасневших от слёз, оглянулась. Там уже не было ничего.
– Мамочка! Папочка!- рыдала малышка.
Голос охрип, саднило горло, от застрявшего тяжёлого кома.
Солнце село и в комнате стало темно. Скрипела открытая настежь дверь. Завтра они должны переехать в квартиру в Чикаго. Но завтра уже не будет…

Итак, неважно, как началось ваше творчество, с гениального произведения, или с такого, что стыдно показывать. Главное не сдаваться. Совершенствоваться. Развиваться. Творить.