На травку
выхожу
чуть мокрую внутри
И несмотря на осень
всё мочущую изсливсловсловно автомата
Я говорю подошвов
Бот
татарских три
В деревне три и есть
А городских никто
А в центре стелла на крови солдата
Что там о стелле некий пастор свивт
Емуль не повезло
Хоть и с двором морока как у меня
Сейчас
С миром и всем
Послал его на три
Как сспину сплин хондрозом араратом
В погибельтри а не взойти
И нету дела мне до разного тут мата
Он прозсто воздуха в вопрос сотряс
Башки у членика а тот тут не дымится
Но вот когда идет травой от масс
Мнекажется что кажетсяиснится
Не кажется и сном совсем тогда
И кажется что сон не очень спящий
Но это город солнц и просто город да
А тут сыграю в ящик но города на нет
Трава… ну вот и постоял щитай на улку вышел
Я спряталдиктофон фонящий от камышин
Из набросков
© Copyright: Андрей Чукашин, 2016
Свидетельство о публикации №216031501254
Свидетельство о публикации №216031501254
Рецензии