***

Один... Мы шли по рельсам.Я в огромной комнате держу за руку свою тень,история совсем не о том,просто история. История...
История... Моя история о трех солдатах, как-то совсем странно, солдатов без имен.Просто солдат "Один" солдат "два" и солдат "три" я нашел их головы у себя в комнате под плинтусом.. Старые,пыльные головы. Солдата "один" знал мой дед он мне рассказывал о нем много. Этот человек служил с ним на флоте,здоровый как бугай. Его не кто не мог победить в рукопашке, он часто буянил на корабле когда выпьет. Да, от него и досталась мне фотография японского корабля которая стоит у меня в рамке за рабочим столом, совсем обычный человек,совсем обычный. Как мы все обычные. Он любил говорить о политике, он Абсолютно ничего в ней не понимал, да и знать о ней ничего не хотел, он просто хотел говорить. Ранним весенним утром он понял что его жизнь кончена,да он жадно хватал воздух, а когда вдохнул глубоко со всех сил у него разорвалось сердце, я нашел его первым, вот так и оказалась у меня его голова. Солдат номер "Два" очень интересная личность, человек-депрессия, его не знал никто он был гением. Да,да... Точно.. Гением. Писал, много писал, зачем? Он умер вместе со всеми своими рукописями, его талант не требовал спроса, а значит как говорили критики "он бездарность,полный провал в литературе". Солдата номер "три" и не было вовсе, я его сам придумал. Этот солдат отражение моей действительности.