Город

На часах первый час ночи. Стучат себе и стучат, как будто провожают. До дня отлета сутки и семь часов. В рюкзаке две пары носок, сменное белье, три топика, рубашка, шорты, шлепки, две тонкие книги, блокнот, ручка, билет, папка документов, плеер, черная косметичка с лекарствами и телефон. Все.
Вспоминает комментарий в переписке. "Я понимаю, с чистого листа, но чтоб настолько", "Ты хоть одним пальцем зайди, напиши, как тебе там".
Город держит. Отчаянно. Еще сегодня была беготня с банковскими картами, проблемы с проживанием, море звонков, а сейчас тишина. Смирился. Решил дать возможность вздохнуть без него. Гнал все эти годы, не принимал, выблевывал, как старый пьяньчуга после бутылки горького пойла, а теперь не хочется отпускать, строит козни, подкидывает проблемы, как кочегар в топку с потухающим пламенем, но и оно гаснет.
Слишком сильно желание сбежать, далеко. "Ты не решаешь проблему, ты бежишь от нее". Пусть бежит, без оглядки, только пятки сверкают. Бежит туда, где ее никто не услышит, где ее никто не знает, где действительно можно начать жить с нуля так, как будто не было ничего.
Не боится брать себя с собой, знает, что следует делать с мыслями, предпочитает принять этот опыт и простить саму себя за невозможность измениться. Только бы стереть. Безжалостно вычистить себя, как компьютеры очищают антивирусники. А лучше полностью переустановить. Завтракать по утрам на берегу моря, разговаривать с ним, писать заметки в блокноте и рвать их, словно преподносить дар воде, бродить вечерами по мокрому песку у кромки воды, чтобы прибрежные волны облизывали ее ноги, словно язык верной псины. Забыть этот город с его невыносимой серостью, вечной спешкой, свинцовыми тучами, затягивавшими все небо двенадцать месяцев в году. Забыть маленькие улочки, большие шумные кафе, холодные веранды. Забыть несостоявшиеся встречи, отодвинутые планы, нереализованные возможности и потребности. Забыть этот город. Выблевать его так же, как он делал это с ней все эти годы. Умыться, прополоскать рот и пойти дальше, как будто не было. Не.бы.ло.ни.че.го.
И правда, пьет вторую чашку крепкого чая, выпивает таблетку цитромона. Чем ближе отлет, тем меньше мыслей. Слишком стара стала для новых потрясений в жизни. Помнит только глаза лучшей подруги, нежную бархатистую шерсть своей любимой кошки. Все останется здесь. Шкаф, набитый вещами, восемь книжных полок, проламывающихся под тяжестью книг в два, а то и три ряда, плюшевые игрушки. Останутся пакеты с подарками, так и не отданные лично в руки. Или отдаст. Она сама толком ничего еще не решила. Но если решит, то на этот раз городу придется принять ее. Принять и простить, если она простит его. Посмотрим.

Ночь на 04.08.15

Редактор: Настя Шварц