В бегах, в скиту, в глухом остроге,
где б ни был я в свой день последний,
с отходным вздохом мысль о Боге
порхнёт, как бабочка на свет, –
и уж ничто не потревожит,
где б ни был я в свой день последний,
ни гнев людской, ни боль... быть может,
один лишь страх, что Бога нет.
По миру с миром, певчий беглый,
где б ни был я в свой день последний,
с отходным вздохом стон победный
сорвётся с очерствелых уст, –
невольник Веры в Мудрость Божью,
где б ни был я в свой день последний,
почию, льстивой рабской ложью
не осквернив сыновних чувств.
________
(На угасающем закате, 1)
В бегах, в скиту, в глухом остроге...
© Copyright: Ворошиловский Стрелок, 2016
Свидетельство о публикации №216031600009
Свидетельство о публикации №216031600009
Рецензии