Могила моей Куклы

Выйдя из лабаза где-то в старой части города...заглянув в заросший садик...присев на скамейку, вдруг обнаруживаешь рядом тоскливую даму лет шести, с черными от грязи, ладошками.
- Я боюсь идти домой, - ..прошелестела она, так тихо, будто ветер потрогал листья. Я даже не поверил, что сказано мне. Семья алкашей, услужливо всплыло.
- Боюсь идти, она там... - Девочка смотрела как утопающий.
- Кто Там, мама? - глуповато спросил я, взрослый дядя, откинув сигаретку.
- Кукла там... Я ее похоронила. Позавчера. Вот здесь...за скамейкой. Я так играла. В похороны..
Я проследил за тычком грязного пальчика. За скамейкой чернела яма с коробкой на дне.
- Я похоронила...никого не было...а сегодня она вернулась. Вся в земле...
Я все еще пытался удержать улыбку. Улыбка сползала.
- Это наверное мама нашла и вернула? - бодро произнес мой рот.
- Мамы еще нет, - покачала головой девочка, - Мама еще на работе... А она там. Дома. Грязная. Спряталась между других кукол. Между ЖИВЫМИ... Она там ждет меня.
Я встал. Немедленно уходить. Немедленно.
- Сходите туда со мной, - попросила девочка, - Ну пожалуйста, пожалуйста. Она же все равно слышала, и видела вас. Она теперь и вас найдет.