Последнее письмо

Быть на вершине славы никогда он не стремился,
И центром внимания никогда стать не мечтал,
Но вдруг привычный ему мир развалился,
И, бывший прочным, разрушен пьедестал.

Земля уходит из-под ног его дрожащих,
Рука дрожащая берет бумаги лист.
Жив карандаш в пальцах некогда творящих.
И человек тот одинок и чист.

Предаст бумаге он содержание предательства,
Раскроет лжи порой напрасность бытия.
И как смешно во всем винить лишь обстоятельства,
Ведь что-то есть, против чего идти нельзя.

И что крушение иллюзии для верящих
В нее, в иллюзию, трагедия всегда.
Вот – цели нету. И достать же где еще
Ее, стремиться к коей будешь ты всегда?

А завтра будет день, и намного лучше
Он будет того дня, который вдруг ушел.
И карандаш, в пальцах некогда послушных,
Пизанской башней падает на символ-стол.

И кто прочтет, кто поймет и кто расскажет?
Частицу боли кто чужой себе возьмет?
Письмо написано. Лист на землю ляжет.
И голова на руки упадет.