Пузырек бреда

Сколько прошло лет? Не помню… И не хочу помнить. Если снять мох с глаз и подставить лицо солнцу, то кажется, что я все еще пребываю в счастье. Где-то рядом дверь в прошлое, в счастливое прошлое, где я еще умею смеяться.
Когда маленькая трепещущая птичка с тонким забавным голоском превратилась в хищного беспощадного монстра? Виноваты ли мы в этом?
Говорят, у мира много времен и лишь великие могут выбирать себе время для жизни. А остальные?
Тонкое неокрепшее тело души упаковывают в грубую оболочку из мяса и высаживают в отведенное время. И вот маленькое хрупкое семя человека набухает, прорастает и пускает корни в свое время и пространство, цепляется за него, все крепче привязывая себя. Едва закрепившись, человечек начинает надуваться пузырем и создавать свою реальность. Поначалу родители и знакомые своими мыслями и разговорами дают ему материал для собственного пузырька, позже он уже сам собирает кусочки и обрывки чужих жизней, чтобы из них построить свою. Человек живет и умирает, пузырь его мира раздувается и спадает.
Грибной дождь судьбы взбивает кучу человеческих пузырей на поверхности лужи жизни. Все течет, бурлит и изменяется. Все угрожает целостности пузыря, но человек отчаянно сражается и защищает свою выдуманную реальность.
Плохо ли это? – нет.
Хорошо ли это? – нет.
Нет здесь оценок, некому оценивать, некому быть судьей. Судью каждый человеческий пузырь придумывает себе сам. А когда не хватает своей фантазии, подглядывают за другими пузырями – и копируют чужую реальность.
Беспомощные и боязливые людские ростки сами придумывают себе солнце. И нет разницы между истинным солнцем и выдуманным. Ибо все есть иллюзия.
Жизнь – это иллюзия.
Иллюзия – это жизнь.
И нет никого и ничего, кто мог бы помочь.