Где от весны не ждут чудес... Глава 8. СИЗО ч. 2
Бесценная, как воздух необходимая СВОБОДА. В полной мере осознать значение и её жизненную потребность возможно лишь, потеряв её. Только лишь утратив возможность делать то, что хочешь, и идти куда хочешь, начинаешь понимать какое это счастье - распоряжаться собой. У тебя может не клеиться с работой, с учёбой, с подругой. Но ты волен поступать по своему усмотрению. Можешь найти другую работу, забить на учёбу, и поменять мадаму. Можешь вообще на всё забить, и тупо напиться. А по-утру сесть на велосипед, и рвануть куда-нибудь всё равно куда. Ты можешь быть, а можешь не быть. Потому что СВОБОДА – разнообразие вариантов и выходов. Здесь же только один выход. Да и тот работает в основном на вход. Единственное, что тебе остаётся здесь – это свобода мысли. Можешь думать о чём угодно, и сколько угодно. Времени здесь в избытке. Этого у тебя никто не отнимет. Только от переизбытка неудержимых мыслей можно свихнуться. Что с некоторыми вобщем-то и происходит. Я же, чтобы не сойти с ума, начал писать стихи. Думаю, сильные стишки то были. Жаль тетрадка не сохранилась. Процитировал бы обязательно сейчас.
По началу мне приходилось драться. Я ведь рассказал на майдане (не смейтесь, но угол, уложенный матрасами в казахской тюрьме именно так и назывался), что спортсмен. И меня тут же решили проверить. Потому что за слова здесь надо отвечать. Позвали двухметрового Вову. Сказали, что он – какой-то там чемпион по кик-боксингу, и что сидит здесь за то, что проломил ногою голову кому-то. «Согласишься с ним схлестнуться?» – обезьянко-подобный крепыш в тюбетейке испытующе смотрел на меня. Вова тоже смотрел на меня, как телёнок. Хлопал ресницами. Реальный такой громила. Думаю, если он меня ногою пнёт, обязательно у меня что-нибудь сломается. Я согласился. Нам тут же освободили место в центральном проходе. Все позапрыгивали на шконари в предвкушении зрелища. Майданщики озвучили правила: по голове не бить, работать только по корпусу. С первых же секунд стало ясно, что Вова никакой не кик-боксёр. И даже драться толком не умеет. Помолотил я ему жир на пузе – на том и разощлись. В дальнейшем, если в хату заходил некто, позиционирующий себя в качестве бойца, мне предлагалось его протестировать. И я тестировал.
Были и соответствующие этому месту приколы. Сидеть же ужасно скучно, вот и придумывала камерная элита разнообразные «конкурсы». В основном прикалывались над вновь-прибывшими, или умом недалёкими. Например, заходит в камеру новичок. Его, как водится, майданщики расспрашивают, чтобы сделать выводы об достойности индивидуальности (классно я завернул). Закидывают пару нейтральных шуток. Смотрят – ведётся, или нет. Потом рассказывают, что настоящий арестант обязательно должен иметь блатное погоняло (кличку). Предлагается залезть «на маяк», и прокричать в решётку следующее: «Тюрьмушка-тюрьмушка! Дай мне кликушку! Но не простую, а козырнУю!».
«Честный бродяга», чтящий «воровские понятия», лезет к решётке, и орёт данное стихотворение. В ответ из пространства ему может прилететь всё, что угодно. «Бродяга» же не задумывается, что кликуха может стать вторым именем, и потом влиять на судьбу. Ладно, если прилетает «олень», или «обсос». А если «бублик»...? Одному дала тюрьмушка такое «имя». Бедолага потом, чуть к «обиженным» на продол не уехал. Благо, что наша «элита» оказалось не совсем коварной. Мне данный тест тоже предлагался. Я сказал, что «законы» уважаю, но предпочитаю называться по имени. Меня всё же пытались впоследствии называть «гладиатором», но кликуха так и «не прилипла» ко мне. Потому что я предпочитаю называться по имени.
Свидетельство о публикации №216031800130