Скипторий

Давече изволил я прогуливаться Городом. Градом то есть. Можно сказать, променад осуществлял. И заглянул я в срипторий местный горожанский. То ли мещанский… Неважно, в общем. Заглянул не с какой либо целью, а так-с - с надеждой-с. Ожидал увидеть там летописца или переписчика Святого Писания. Но узрел я там одинокого поэта. Точнее гражданина Поэта. Он, как и подобает его братии, писал. В руках гусиное перо, руки в чернилах, нос тоже. Взгляд туманный, глаза то в потолок, то в бесконечность. Рубашка потная и видавшая виды, пиджак помятый, галстук засаленный, на голове немытой хаос лохматых жирных полос. На лице отпечаток богемной жизни, бурной ночи и злоупотребления напитками. Увидев меня, взглянул высокомерно и с презрением, наверное, ожидал услышать: «Опять напился, скотина?»
Но я, узрев гражданина Поэта, вопрошал:
- Что пишете, товарищ Поэт?
Он тут же посветлел и даже возрадовался - как-никак, почитатель его таланта (наверняка) пришёл:
- Написал я гениальное стихотворение, которое переживёт века! Нетленку написал. Вечное стихо. Благодарные потомки мне за это стихо поставят памятник. Имя моё буде греметь во Вселенной.
- И о чём же стихо? 
- О патриотизме!
- Не может быть! Я уже думал, что в России не осталось патриотов. Мне так один критик вчера и сказал: «Нет больше в России патриотов! Нет! Вымерли как мамонты на острове Котельный!» Я ему, конечно, возразил: «Есть ещё патриоты в России! Вот пример - гражданин Поэт!»
Тут гражданин поэт просто расцвёл. Улыбка разлилась на его помятом лице как море во время цунами. Я продолжил:
- Умоляю, дружище, прочтите! Пусть я буду первым читателем этого стихотворения из миллиардов людей-читателей-почитателей!
- Пожалуйста! Слушайте! Вот:

                «Мы потомки Петра и Павла
                И посему живём славно!
                Россия это не дыра,
                Это страна!
                Ура!
                Победили Сирию,
                Победим и Бразилию!»

И прочитав сие, гражданин Поэт вопросительно на меня посмотрел: «Как, мол?»
Я тут же расшаркался дифирамбами:
- О, это прекрасно написано! Это волшебно! А метафоры какие! А гиперболы! А какая новизна, какая смелая рифма: «дыра - страна - ура». Это же футуристично! Ярко! Я как сразу услышал, так тут же Родину и полюбил. Даже захотелось Родину любить не только платонично, но и аристотелично. И физически даже… Я ведь раньше Родину не любил, меня только рвало на Родину. Расстелю, бывает, перед собой карту России и меня тут же на Родину рвёт. А теперь, услышав Ваше стихотворение, я тут же Россию-матушку полюбил! Только вот не понятно, а зачем Бразилию? Сирию, это ясно - исконно русская земля, исконно православная, давно пора от инородцев очистить. Ну, Воронеж - тоже понятно, давно бомбить пора - так множество всяких бандерароссов живёт. Ходят и «Бандера росса» поют. Но Бразилию зачем?   
- А как же зачем? Знаете, сколько там геев на карнавалах танцуют и наши духовные скрепы нарушают? А знаете, сколько там диких обезьян? Они же ходячая издевательская карикатура на наше российское правительство! Нет, Бразилию нужно обязательно победить!
И он опять углубился в писания. Видно пришла к нему незримая мне муза. Хромая на обе ноги. И пегас крылатый прискакал - серый, в яблочко.