В тот день, когда разноцветная публика, туда-сюда снующая мимо тебя, еще раз покажет, что ты не там, не в их празднике, в тот день, когда зима в весну пытается выплакать то, что еще не успела, ты вдруг слышишь какой-то треск. Ты начинаешь оглядываться вокруг – не дерево ли падает, ни дом ли рушится и вдруг понимаешь – ломаешься ты. Это ты сам перестаешь быть единым целым, это ты распадаешься на миллиарды стонущих осколков. Это все ты. Сначала ты хватаешься за воздух, чтобы не упасть, открываешь рот, будто рыба, выброшенная на берег, но довольно скоро приходит осознание – все. Ты мертв. Тебе все равно. Лишь только ноги устало и с болью перебирают неровности асфальта, чтобы донести тело до места назначения. Ненужное пустое тело в ненужном пустом мире. Ты смутно догадываешься, что в тебе еще есть какие-то тлеющие осколки тебя самого, которые пытаются доказать тебе, что ты есть. Показывают синее небо, пение птиц, разноцветную толпу, но. Но тебе все равно. Равнодушно смотришь на часы: «до физической смерти осталось ….» Но уже не болит. Все умерло, умер ты. И самая несправедливость в этом пустом мире в «до физической смерти осталось…».
Уважаемая, некрасиво рекламировать свою "сомнительную науку" на страницах других авторов. Автору интересно читать отзывы за свой труд, а не Ваш, простите, бред.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.