Возвращение

…
       Свершилось. Он осознал, и теперь не находил ничего лучшего, чем вернуться. Он вышел из дому, поехал на вокзал, купил билет и стал дожидаться своего рейса. Туда, куда он направлялся, казалось, обратного пути для него и не было, вернее, не должно было быть! О, он был так уверен в этом изрядное количество времени! Выходит, теперь, будто, купил билет на давно ушедший поезд. К черту планы, цели и то, о чем он мечтал. Он устал от всего и, стало быть, нет ничего лучше, чем вдруг снова оказаться там, где все знакомо.
        Что хотел он обрести там? Кого? Зачем ехал? Все больше и больше походило на какое-то сумасбродное бегство. А может, он впервые решился не только лишь на слова, а и действия? Билет был куплен, выбор – сделан. Правильный или нет, кто знает? И существуют ли эти две характеристики вообще? Ведь каждый выбор – это просто дорога в другом направлении и с иным исходом.    
        Как же ему было все равно тогда на все и всех. Он не искал укромных углов, уединенных скамеек и не пытался, так или иначе, скоротать свое время. Он стоял посреди перрона и с усердием ждал. Мимо него проходили тысячи людей. Но, как же ему было все равно! Люди. Тысячи разных: в ярких шляпках и цветастых пальто, куртках, накидках, шарфах. И это многообразие, будто обволакивало его какой-то невидимой пленкой, он же,так и находился в собственно созданном вакууме.
        Люди. Они были так рядом. Некоторые даже толкали плечом, извинялись, что-то говорили, кричали, бормотали, спрашивали, но почему же они все были такими холодными и чужими? Прохожие казались не настоящими, технически кем-то созданными, запрограммированными на сверхмиссию. Они не были мертвыми, но и живыми - тоже. В многообразии своем, на самом деле, были так смешно похожи друг на друга, и так предельно стандартны. Каждый из них, видел его, и других, себе подобных, но в то же время не видел никого, кроме себя.
        Люди не видели друг друга. Он давно заметил это. Потому то и существуют вечные  очереди, потому, и не работают ни одни законы, кроме тех, которые индивид создал в своей голове. Потому происходит бесчисленное количество ссор и конфликтов, аварий и воен. Люди отказываются видеть других и признавать, что у тех тоже есть собственная миссия. Маленькая или большая, глобальная или не очень, кто возьмется судить об этом?  Было бы с чем сравнить каждого из нас, и скорее всего, мы тоже показались мизерными, даже в собственных глазах.
           Люди не видели друг друга, а ему до тошноты надоело, смотреть на них. Он готов был забыть все, что знал, только чтобы перестать понимать хотя бы половину из того, что видел каждый день. Он примерял «розовые» очки – и те теряли цвет. Он отводил взгляд, пытался смотреть в пол, но каждый раз, когда щурился от случайно замеченной на чужом лице боли, как от солнца, все же не переставал смотреть. Только сейчас ему так хотелось закрыть глаза и не видеть! Совсем ничего и, главное, никого. Неужели он растратил себя на всех этих людей?! На толпу и каждого в отдельности. Он так часто пытался помочь и прочувствовать, понять, выслушать, что теперь эти функции блокировались где-то внутри. Почему же никто не спросит, что чувствует он? Или, хотя бы, куда едет? Почему стоит посреди перрона? 
            Он вдруг почувствовал себя крайне одиноким. Будто вся его жизнь и была вокзалом, а он вечно сидел в зале ожидания и верил в прибытие какого-то скорого экспресса, с которым все должно было измениться. Но, все прибывшие поезда были не его, а люди - только толпа, и где их счастье?
            С-ч-а-с-т-ь-е. Он тянул это слово по буквам шепотом, будто расщеплял его на микро-составляющие, и таким образом старался найти ответы на все вопросы. Счастье? Он снова и снова всматривался в чужие глаза. Искал. Работа? Деньги? Дом? Дети? Что сейчас волнует их? И почему они выглядят такими несчастными и измученными?
          Почему люди не могут быть счастливыми? Он мысленно задавал себе этот вопрос. Ответ терялся где-то среди шума толпы и гулом от прибывшего поезда. Он поднял глаза и посмотрел на большие позолоченные часы с необычайно выразительной стрелкой. Те висели в центре зала и кажется, они - самый старый предмет, который был в этом здании. Старый, как и нищий, сидящий под ними. Каждый час они отчетливо отбивали ритм ровно пять раз, будто пять – магическое число. 
         - Точно! – приходит, как озарение, - всем просто не хватает времени, - заключает он.
Всегда то слишком поздно, то очень рано. Людям не хватает времени вовремя понять, что они счастливы, потому то они и упускают лучшие моменты. Привыкли искать что-то глобальное, ждать каких-то сокровенных дат или массовых празднеств, вместо того, чтобы стараться быть счастливым прямо сейчас.
        - Почему люди не могу быть счастливыми? – спрашивает он старика, сидящего под чудо-часами.
        - А ты денег дашь, крупными? – задает встречный вопрос тот. Нищий широко улыбается, не скрывая, что у него совсем то и зубов нет.
Да, возможно, людям не хватает денег. Всегда хочется большего, лучшего. Всегда и во всем. Люди разучились ценить мелочь и мелочи. Только крупные? Только крупное.
          Вокзал. Перрон. Один за другим прибывают поезда, и выпускают из себя тех, кому чего-то не хватает. А возможно, они и приезжают потому, что ищут? Поддержку, любовь, верность, терпение, сил, воли? Что хотел бы положить себе в чемодан каждый из них, вместо этих, по сути, совсем не важных вещей?
         Люди. Нет, это не они. Кажется, будто его окружают отдельные картинки, в каждой из которых, недостает завершающего штриха, чтобы быть целыми, чтобы состояться. Но чего же им не хватает, чтобы иногда просто улыбнуться? Вечно в поисках, но на самом деле никто ничего не ищет. Иллюзия.
         Это только иллюзия! Они покупают билеты, уезжают, приезжают, покидают, возвращаются и все выглядит так, будто что-то даже меняется. Люди играют в особую игру, и суть ее только в процессе поиска, но никак не в самой цели найти. Они не хотят быть счастливыми, ведь несчастье приводит их в движение. Заставляет бегать по кругу и прятать от себя маршрут к собственному раю.
         Счастье?
         - Это когда будто летишь, и все, что было таким сложным становится легким, доступным, понятным, а ты, ты сам еще легче. Мгновение, и этого уже нет.
          Улетучилось? Не удержал? Не было? Было. Было и прошло, как и все в жизни! Конечно, поездка еще никогда не могла решить тех проблем, которые мы возим с собой.  Но он купил билет, он сделал выбор - вернуться. Его вагон – последний. Поезд совсем близко и замедляет движение.
       Он ждет. Он рассматривает себя в окнах каждого вагона и, как фантомы, двигаются отражения: он, он, снова он. Еще медленнее, и вдруг ему отчетливо удается рассмотреть собственное лицо: глаза, нос, сжатые по привычке губы. А после, длинная шея плавно переходит в немного сутулые плечи. Он, как и все мы, видит во всем только собственное отражения: в каждом вагоне, в каждом прохожем, в каждой ситуации. Он то и дело встречает собственные повадки, знакомые черты, привычки - все, кто его окружают, отражают его. И мир таков только потому, что он видит(хочет видеть) его таким. Он себе и друг, он же и враг!
        Контролер спускает лестницу вниз. Остается каких-то три–пять минут, чтобы предъявить билет и паспорт, установить личность, найти свою койку и обустроится. Точно решил вернуться! Он подходит ближе к входу и замирает: на него снова смотрит он сам.  Секунда, и ему еще так хочется все вернуть, все то «раньше» и все, что «было». Еще одна - и он впервые понимает, что возвращать нечего! Там куда он едет, его давно никто не ждет и он только снова хотел доказать себе это.
        А что здесь? Здесь есть еще кто-то, кто всегда рядом ним – он снова посмотрел на отражение. Отдал билет контролерше, спустился и зашагал прочь.
…
         Громадные часы двигали свою стрелку вперед. Бом! Бом! Бом! Бом! Бом!
         - Еще один новый час, - подумал он, - еще один час, чтобы все исправить или уничтожить.